Num dia destes dias outonais…

Hoje? 

Não, hoje há névoa e cinzento. Não foi hoje. Hoje o dia é de tristeza por quem nos deixou contra vontade. Hoje é dia de recolhimento e de saudade.

 É dia de oração.

E a única luz  que vi brilhar veio das velas que acendi por alma de quem partiu.

Contudo…

. . . num dia, destes dias outonais, sob um céu incrivelmente azul, um Sol de Outono brilhava luminoso, doce, suave. Entrava por uma janela aberta sobre o mundo do desconhecido,  mundo  onde o vírus covid passeava nos pés e hálito de quem passava, no meio de árvores, algumas belas flores e muita verdura. 

Felizmente para os passantes,  parecia nada se  encarniçar na angústia de os fazer sofrer …

E soube tão bem…!. . . apreciar um Sol ao natural, morno e doce como um terno abraço, gozando a temperatura da estação que passa… como tudo passa… e sentir-se iluminado no todo por este belo e doce dia de Sol outonal, quase isento de aragem, mesmo que se sinta por dentro todo um coração em estilhaços!...

Das cores e imagens luxuriantemente quentes de um Outono -  às vezes raivoso, e que até vai molhado  -  guardo dentro de mim o tom cintilante de um céu muito azul e a suavidade do abraço solar, num belo dia  luminoso e tépido, num abrir da janela sobre o mundo…

 

...tempos incertos/tempos de crise...

" [...] Aquele que adere a uma lei não teme o julgamento que o reinstala numa ordem em que crê. Mas o maior dos tormentos humanos é ser julgado sem lei. Nós vivemos, porém, nesse tormento. Privados do seu freio natural, os juízes, soltos ao acaso, redobram as bocadas. (...) Os profetas e os curandeiros multiplicam-se, apressam-se a chegar com uma boa lei ou uma organização impecável, antes que a terra fique deserta.[...] "

                       Albert Camus, in «A Queda»

 - São tempos muito incertos os que hoje vivemos. À parte do folclore de máscaras e luvas, o sorriso das pessoas, se existe, anda escondido... e nem a tecnologia mais moderna lhe pode outorgar humanidade.

Sem rir muito, mas cantando ou ouvindo cantar quem sabe, ou quem pode, vai-se levando a vida...Porém, para a grande maioria, leva-se com que sofrimentos, com que inconfessáveis carências, sem auxílios possíveis, sem esperança de luz ao fundo do túnel; e mesmo antes, quando se não conhecia a presença invisível dum inimigo mortal.

 São seres  humanos malfadados que  não sei se se ocupam a julgar outros, ou se se julgam a si mesmos, mas se vêem a ser  julgados como não importantes, completamente descartáveis, pelos grandes senhores do mundo.

 Como será que a crise social, nestes tempos mais que incertos, comutarará mudanças comportamentais profundas nos humanos ditos civilizados?... 

 Por ora, não há leis vigentes ou suficientes  que respondam a quem mais precisa. É facto.

Sol que espreita...

          [19-10-019]

Contra o habitual, entro num bar deserto, à excepção de duas empregadas que conversam, uma dentro, outra fora do balcão.

Hoje tenho o bar por minha conta - comento.
Concordam, rindo.

São simpáticas.

Novidade:  o grande painel da TV foi retirado e substituído por um outro de dimensões normais. E está ligado para para o canal Discovery. Estou longe, mas consigo ver as imagens, excepto as legendas. Como quase sempre, continua mudo.

Hoje, o sol rompeu finalmente o rolo espesso das nuvens e desfez algumas delas... e a chuva começou de cair por volta das dez e meia. Congratulei-me por ter carregado o paráguas recém-adquirido - mais um!... - lamentando tão só o encontrar-me numa fila para tratamentos às vias-respiratórias, a transpirar por todos os poros como se estivesse numa sauna, por causa do calor húmido e da quantidade de pessoas acumuladas numa sala muito pequena para as necessidades. Lá fui transportando a cadeira da pobre senhora à minha frente, que apresentava graves problemas de locomoção - apoiava-se com uma mão numa bengala e, com a outra, ia empurrando a cadeira onde se sentava. De estatura pequena, parecia ainda menor porque caminhava quase dobrada. Alguém na fila reclamou tratamento prioritário, que , não percebi porquê, lhe não foi facultado.

      HOW DO THEY DO IT? - leio no ecrã em parangonas.  É um documentário sobre a produção de alimentos processados algures lá para o Vietname, o que adivinho pelo fechamento da fenda dos olhos dos operários. Parecem queijos, mas não tenho a certeza...

Agora o bar começa a encher-se. Mas breve estou de partida - estes banhos de multidão a que nunca me habituei, incomodam como tudo.

Talvez hoje experimente a velha paixão de passear à chuva...

Vi o palhinhas, ao pequeno almoço, sobre um saco pousado e cima de uma cadeira...O chapéu, claro!

Afinal consegui ver o dito penante fora da cabeça do utente. Procurei-a: - afinal há muitos poucos cabelos, muito espetados, aliás, sobre a mesma. Por fim, senti-me mais apaziguada: o senhor tirava o chapéu para comer!

À saída, quase esbarro num casal de jovens, cada um com seu bebé ao colo: uma menina e um menino. A menininha ria  muito contente enquanto  mostrava os dentinhos de leite. Farta de ver gente com dezenas e dezenas de anos, sorri-lhes,por minha vez, sorriso que me foi devolvido com juros altos de grande simpatia pelos jovens papás!...

     ****

No quarto, tive de ligar o aquecimento...o sol fugira de novo.
Chove. O quarto está frio.

Mais um dia de névoa...

De novo, no bar, à hora do café...

Muito menos pessoas que ontem. Junto a uma das mesas encostadas às janelas, volto a ver, conversando animadamente com um outro em pé à sua frente, o senhor do palhinhas. Vira-o pouco antes a sair da sala de jantar, sempre de chapéu, com o qual deve ter almoçado - presumi. Agora reparo que está sentado, com a perna esquerda sobre a mesa de apoio... Gosta de dar nas vistas, ou marimba-se para o que os outros pensem...Ou dói-lhe a perna.

Nem tanto ao mar, nem tanto à terra...

Saboreando o café, hoje quentinho - a pedido - circunvago o olhar e reparo que a maioria se ocupa na leitura do jornal, à excepção de um senhor muito agasalhado que olha sem ver a entrada do bar. Só um grupo de quatro senhoras  vai conversando animadamente; mas outros grupos estão a chegar.

Acabado o café, que funcionou como o digestivo possível, apesar da canela que substitui o açúcar, ou o adoçante, não ser da melhor qualidade, não me apeteceu continuar por ali. De repente faltou-me a paciência para estar ali sentada, vendo gente que pouco ou nada me diz, a não ser que são os semelhantes...

Não chove, mas o céu está pejado de grossas nuvens escuras que tapam o sol. Tenho a ideia que ainda não vi os patos reais que nadam ao rés das margens ajardinadas que ladeiam o rio. Costumo comprar pão com sementes para lhes dar...E adoro vê-los competir para alcançarem os bocaditos que bóiam.

Entretanto, cheguei aqui sem sintomas de rinite alérgica, a não ser pela ponta do nariz que costuma ficar mais gelada que focinho de cão, e tive o azar de falar nisso à médica que receitou tratamentos...Céus! no que me fui meter!...Agora sinto-me constipada e toda eu sou aguada desde o nariz até à ponta dos pés, fruto de duas horas diárias de um sacrifício que, ainda por cima, é bem pago!

Irrita-me fungar e obrigam-me a fazê-lo meia hora seguida!!! E, pior ainda, ouvir outros a fazê-lo!

Resolvo subir ao primeiro andar e fazer uma sesta - o que nunca faço -  dado que dormi pouco na  passada noite. E se o sono não vier: leio. E, mais logo, farei a passeata habitual... 

Bar - à hora do café...

17-10-2019

No bar, à hora do café.

Após um almoço bem tardio, por sinal, acedo ao bar, quase repleto. À espera do café, ouço um pedido dito em tom bem.humorado e que me chamou a atenção : -um café cheio e bem quente em chávena fria e...- já nem ouvi o resto, porque o meu café chegou pela mão benévola da empregada e porque tudo o mais se perdeu no sururu reinante.

Olhando em volta à procura  de mesa, interrogava-me qual seria o gosto do café servido de acordo com o pedido...Lá por casa aqueciam-se e escaldavam-se as chávenas antes de servir a então aromática bebida, tanto quanto me recordo....

Por sinal, hoje o meu café- com pau de canela- soube-me a frio... E para o tomar sentada tive de contar com a amabilidade de uma circunstante que lia atentamente o jornal com a ajuda de uma translúcida e brancamente iluminada lupa...Por qualquer motivo deve recusar - ou não pode - usar óculos. Ou a lupa serve para fortuitos esquecimentos...

Com a dispensa da metade da mesa  iniciei as minhas observações e anotações, talvez para que conste que estive por aqui, no meio de gente que me não conhece e que não conheço...

Chove lá fora -vejo-o através do entrecruzado branco dos vidros das janelas.

Ontem comprei um acinzentado e pesado guarda-chuva, de que já me servi. Diz quem sabe que vai chover entre as 16 e as 20 horas, sem interrupção. Graças por que chove, apesar de ter de sair para comprar duas garrafas de água: uma  Monchique e a outra Luso. Contudo, já experimentei a água do burgo e nem por isso me soube assim tão mal. Carolices minhas...

Passam caras que se vão tornando familiares de ano para ano - cabeças de cabelos quase cor de gema de ovo, mas felizmente cada vez menos, porque parecem optar pelos tons cinza naturais ou pelos brancos, artificiais ou não. A minha vizinha leitora de jornal usa um branco meio amarelado de corte masculino. Uma outra, muito mais jovem, sentada ao balcão do bar, ostenta uns magníficos cabelos brancos pintados, com franja e meio corte, por cima de sobrancelhas fartas dum negro de azeviche. Resulta elegante?... Tenho dificuldade em opinar.

Mercê do correr do tempo, as pessoas começam a debandar, sós ou em grupos, mas mantém-se inalterável o som meio abafado das conversas.

Perto da porta, reparo num homem idoso que usa um chapéu de palha, óculos sem aros e uma parka de um azul pronunciadamente claro; à frente deste, uma mulher limpa as unhas de uma mão com a ajuda das da outra; num outro grupo, há um casal que fala com a senhora em frente que pôs uns escuros óculos de sol num dia sem sol pleno, talvez para não se ver obrigada a focá-lo...

Sinto-me ofuscada, de quando em quando, pela potência led da lupa da senhora minha vizinha de mesa quando pára para descansar os olhos ou tem necessidade de virar a página do jornal; mas não me apetece  subir até ao quarto que ainda não deve estar arrumado... Olho o homem do palhinhas que lê e lamento não ter também carregado um dos vários livros que trouxe. O livro, relativamente grosso, de letras vermelho-sangue em capas completamente negras, pelo abrir e fechar da boca de lábios muito finos do leitor, parece ser mastigado. E vejo uma pequena pena branca na fita castanha do dito chapéu...

Atrás de mim, ouço o quase sussurro de um grupo de senhoras sentado junto à enorme tela, por norma ligada para a TV-Desporto, hoje, felizmente, só com imagem.

Pelo som estridente do telemóvel do senhor do palhinhas, conclui-se que tenha problemas de audição : os decibéis são altíssimos e todos o olharam quando soou. Vejo-o sair em direcção ao átrio e, ao reentrar, muda para mais perto da fila das janelas onde me encontro.

Olho as gotas certinhas, direitinhas, da chuva que molha passeios e ruas, árvores, ramagens, gentes e entretenho-me, por momentos, a vê-las salpicar - e molhar -o leito escuro do rio.

Terá frio na careca o velhote do palhinhas? Ou medo de que as ideias suscitadas pela leitura lhe saltem pelos muitos ou poucos cabelos? - reflicto pouco cristãmente.

E chove no rio...chove no molhado! Abençoada seja a chuva de que a natureza tanto precisa!...

Um dia após o outro...

...Foi um dia pra compras. E acordei tarde. 

     ... Assim a refeição da manhã foi do mais sóbrio e a estadia no átrio acometida da sem-vontade de arrostar com as névoas matutinas; porém, hoje mais alvas.

Enquanto meço forças comigo mesma, observo os três homens que mudam com afinco as passadeiras vermelhas das escadas do acesso ao primeiro piso; a nova , de uma cor neutramente beige ,destaca-se agora do tom castanho alaranjado das tábuas e das sancas.

Um átrio é como uma estação de combóio: há um movimento permanente de gente  que chega e que parte. Sinto ainda os olhos meio cerrados pelo exercício de dormir e constato que ainda não me apetece mexer; contudo, lá fora, um sol tamisado de névoas de um cinza claro não desconvidam ao passeio; e como não quis carregar um livro - que diabo! ... pesam... - vou adestrar as pernas até à hora do alomoço, porque, afinal, em qualquer lado, as horas das refeições têm que ser respeitadas na íntegra, ou a nossa natureza de animais de hábitos ficará reduzida à total incapacidade de ir sobrevivendo com a esperada qualidade de vida.

Após o jantar, há hoje concerto de piano - leio, agora, num pequeno cartaz antes de sair para o ar frio, deixando pata trás os operários que finalizam activamente a sua tarefa.

Cruza-se comigo um recém-chegado pequeno e magrinho, de gestos e andar nervosos, que me brinda com um sorridente: bom dia! minha senhora... , a que quase mecanicamente respondo, um pouco admirada pela animada saudação. São estes gestos hábitos de boa convivência que se vão diluindo no tempo e é pena. O "salve-o Deus!" de outrora vai perdendo, na vida quotidiana, paulatinamente, o seu valor de ligação entre as gentes que já teve...

Saio finalmente para me afastar do ruído surdo e incómodo das conversas oriundas do bar e do afã dos operários. Deixo para trás o som melódico de uma canção estrangeira, mas suave, que servia como pano de fundo ao conjunto de ruídos a que me habituara enquanto esperava coragem para fugir ao semi-adormecimento em que a vida do átrio se convertera, entretanto. 

Continua a não se vislumbrar o  pleno sol... Mas já é tempo de sair para a luz do dia!

Penso, por fim, que não sinto o tédio de Pessoa:mas, sinto-lhe o cansaço!

Diia de chuva...

...

   ... acordo com o estrépito mecânico que sobe da rua e das margens do rio, as copas das árvores centenárias usam um verde que já vira para o amarelo...por baixo, um homem empunhando uma máquina barulhenta espanta as folhas castanhas, mortas e estaladiças sob os pés de quem passa.

O pequeno-almoço torna-se substancial, talvez pela falta de um jantar ou conveniente ceia que não houve.Contudo, fome não era a sensação sentida, apesar de ter levado horas a despedir-me do meu quarto habitual e a apossar-me do novo, este que irá acolher-me por duas semanas. E tal é a dificuldade do desapego que viajo sempre com imensa bagagem, mesmo que por breves dias...com pena de não ser caracol e levar a casa atrás.

Cá fora, o ar é frio, carregado da humidade que vem do rio Um sol amarelado e tímido penetra por entre o copado ainda muito cerrado das vetustas árvores.

Sem muita vontade, vou sair para as humidades pálidas, penugentas, da manhã que cresce... Ainda sem me decidir, parada no átrio, perto da porta, reparo em possíveis tendências da moda: parka azul-céu com muitas flores acompanhando umas calças esgarçadas nos joelhos com pequenos e múltiplos pontos brilhantes incrustados nas mesmas, que sobem dos joelhos até às ancas. Saltos em agulha também me saltam aos olhos sob sapatos fechados... A mulher , porém, rói as unhas como adolescente. Perto da recepção, julgo que faça parte de um grupo que acabe de chegar.

Enganei-me: preparam-se para o chek-out, segundo ouvi, entretanto. Afinal a quase ausência de bagagem reflecte que vieram passar um breve fim-de-semana. Daí que passeiem por ali admirando a decoração do átrio ["não há dúvida que é um palácio" - ouço também].

Ainda à porta, a humidade gelada da manhã cinza está a apanhar-me as articulações ao nível dos joelhos... e saio, por fim, quando as kamucásias nos vasos tomaram a atenção dos três homens do grupo da mulher vestida de azul e flores, e calças com falsos diamantes incrustados no tecido ferido nos joelhos.

Por portas diametralmente opostas,  saiu o grupo e  deu-me coragem para sair também.

***

Precisamente há um ano, o fogo rondava a serra aqui à volta, impelido por ventos descontrolados e traiçoeiros. Há um ano, sufocava-se aqui com ondas de fumo cinzento, sufocante...E gentes sofriam de ansiedade e terror. E eu também por aqui me encontrava.

... do luto das florestas...

Sofremos de novo o pesadelo das nossas florestas serem consumidas pelo fogo, por norma, provocado pela maldade ou estupidez humana.

Ainda hoje a palavra lar está ligada à quase sobrenaturalidade do fogo...Recordo ainda as mulheres nas aldeias, sobretudo ao fim do dia, procurarem na casa duma vizinha a caridade de uma brasa... tinha-se-lhes apagado o lar e não tinham como preparar a ceia para a família.

Era então uma altura em que quase não havia fogos florestais. Porém, ardiam os prédios com mais facilidade, tanto nas grandes cidades, quanto nas aldeias: sobretudo pelo desleixo de uma vela acesa, e  por causa dos tabiques que separavam os  muitos ou poucos habitáculos. Menos eram os incêndios  nas aldeias, porque os vizinhos se interajudavam procurando soluções, ou pondo-as em prática quando encontradas. 

A palavra solidariedade, pesadona e desconhecida, não existia nesses recuados tempos, pelo menos no vocabulário do povo analfabeto. Mas esse mesmo povo temia o fogo e aprendia tanto a amá-lo quanto a defender-se dele e a combatê-lo. E para poder controlá-lo, no dia-a-dia, a seu favor, limpava as matas dos vizinhos ou grandes proprietários, incorrendo na sanha destes e pagando com dias de cadeia o acto praticado, considerado furto.

 Era por essa razão que os pais mandavam grupos de crianças limpar as matas, ainda  tamanhinhas...Se levadas pelos guardas faziam menos falta em casa do que os adultos, para que não morresse de fome o resto da família. Havia contudo o perigo de serem apanhados e enviados para asilos, as instituições correccionais ao tempo para os menores mais prevaricadores, ou sem família...

Por estas e outras razões - e outras tantas são... - os chefes de família começaram a emigrar para lugares longínquos tentando conquistar o seu lugar ao sol. Na maioria bem sucedidos, regressaram logo que puderam e vieram adquirir terras e pinhais a quem lhos quisesse vender, num acto quase de vingança contra os proprietários que tanto os tinham sacrificado outrora. Compraram terrenos, casas, palacetes, tudo o que podiam...Regressavam nas férias para construírem uma casa semelhante às dos burgueses do país que os acolhera como subalternos. Agora, no seu país de origem, eram senhores de terras, pinhais, cafés, o que houvesse e o seu tão suado dinheiro pudesse comprar...

Por fim, até  mercaram acções nos bancos da sua simpatia e confiança.

Passaram anos. Sem mão de obra e sem meios para implementar melhorias, as terras foram abandonadas ao seu destino. A maioria dos emigrantes bem sucedidos, proprietários abastados cá dentro, não regressou em definitivo ao seu país porque os filhos se recusaram a voltar com eles. Assim sendo, os lugares estão hoje cada vez mais desertos ou com um mínimo de moradores muito idosos. As crianças que outrora ajudavam em tarefas do campo e domésticas, se as há, estão impedidas por lei de trabalharem junto dos pais ou avós e dedicam-se, não a estudar para aprenderem, mas a vadiar... tanto nas grandes urbes, como nas aldeias, isto se ainda por lá houver crianças...

Antigamente, para aprenderem a ler, a escrever e a contar, faziam quilómetros a pé, quer estivesse neve ou dia soalheiro, por caminhos enlameados e poeirentos por onde circulavam cabras e homens... Hoje as câmaras, ou juntas de freguesia, oferecem transporte quase porta-a-porta, e os jovens saem das escolas e mal sabem ler, escrever e contar. E agradecem as benesses recebidas- e saídas dos nossos impostos - desrespeitando e vandalizando tudo em que tocam, a começar por si mesmos, pelos colegas e amigos, pelos muros e mobiliário da escola, acabando na pessoa de pais, professores, pessoal auxiliar e qualquer outra autoridade... Não raro este comportamento nasce do exemplo dos próprios progenitores, como todos estamos carecas de saber...

NÂO! Algo vai muito mal no reino da Dinamarca!...  

Ou seja, deixando de lado a paráfrase shakespeariana, na república de Portugal.

O luto das nossas florestas traduz todo o drama de uma nação que não aprende com os erros do passado e não é capaz de precaver, ou preparar, o seu futuro.

A propósito de teatro...

Há uma semana, festejou-se o Dia Mundial do Teatro.

Calhou encontrar nos arquivos de variada índole que atafulham estantes, e forram gavetas, um retalhito de prosa bem-humorada que evoca interesses de familiares, ou mesmo de conhecidos, de há muito desaparecidos de entre nós, ainda que presentes nas nossas recordações... e que ando há dias para transcrever, dado ter-lhe encontrado um certo encanto.... assim como um sorriso do passado onde não estivemos, pois não foi nosso.

 IR AO TEATRO

«Vem da América, esta anedota, e é de

 uma ironia que atinge as raias do 

sangrento, e a que se pode chamar 

humor negro.

Uma noite, o presidente Nixon, 

vergado pelos problemas que tem 

às costas - guerra do Vietname, desemprego,

 inflação, deficit do orçamento, agitação 

racial, contestação estudantil, droga, 

criminalidade - errava pelos corredores 

da Casa Branca. Deparando com  o 

retrato de Abraham Lincoln, resolveu 

dirigir-se-lhe:

-Tenho necessidade dos seus conselhos.

Você também teve muitos problemas.

Que é que eu devo fazer?

Lincoln debruçou-se com suavidade e,  

numa voz doce, aconselhou:

- Vá ao teatro.

Como é sabido, foi num teatro que Abraham 

 Lincoln foi assassinado, em 1865.»

*** Concluí pelo texto acima transcrito, que ainda não tinha vindo a lume o relato das célebres escutas conhecidas posteriormente como  escândalo Watergate - raiz do afastamento de Nixon. A teatrada  então gerada ao nível da sociedade americana e do mundo irá apeá-lo, sem dó nem piedade, da cena política.

E fica-se a pensar como o grosso da sociedade americana de  hoje quase nem reage aos dislates infantis, megalómanos  e provocadores de Trump... 

Algo vai mal por aquelas bandas.

E não só.

Até as estrelas...

Somos tudo e nada, ou apenas um pouquinho, para quem nos rodeia. Contudo, existimos para elas, quanto mais não seja porque algum dia o seu olhar se pousou sobre nós, e logo depois se pousou sobre uma outra coisa  ou um outro qualquer ser. Só custa ser-se tomado apenas por um qualquer, e tantas vezes o somos por facilidade de julgamento.

Hoje, poucas certezas há. O mundo parece nunca ter estado tão incerto.

Ouço um interlúdio jornalístico sobre nepotismo e concluo que nem acredito nos entrevistados, nem nos entrevistadores. Mesmo quando tiro uma ou outra conclusão, fico na dúvida se não fui levada ardilosamente sem me dar conta...por um ou outro dos intervenientes, de quem mal conheço os nomes, nem, no fundo, me interessa conhecer.Se só fazem acusar-se uns aos outros?... Utilizando meias verdades, ou talvez mesmo mentiras facilmente detectáveis?... 

Passando pela net, colhi estas duas imagens e pensei comigo, a propósito:   / pois a mim, até houve - e há - uma estrela que também ela me vai machucando, apesar de ser fonte de vida saudável e única: o Sol!/

.... Pois é mesmo: não se pode mesmo ter certeza de nada!

*** Imagens avulsamente colhidas na net.

O tempo da pressa...

Ouve-se dizer que a pressa é inimiga da perfeição. Porém, nos tempos de hoje já nem os artistas se preocupam muito com isso desde que os defeitos começaram a ser motivo de beleza...ou se aprendeu a saber tirar partido deles para fins estéticos. 

Assim é: modernamente o feio já não é inimigo do belo, mas condição para.

O tempo que vivemos caracteriza-se pela pressa para todo o tipo de actividades. Há em tudo e por tudo pressa. E essa imensa pressão leva a que as pessoas mal escutem o que se lhes diz, que interpretem erroneamente as palavras de outrem e  acreditem  apressadamente em tudo que ouvem.

E há lá paciência para inquirir se a informação corresponde à verdade? Não, até porque é mais fácil acreditar... e pronto!

Se por acaso se vem a descobrir não ser verdade, será que há tempo e vontade de desmentir? Sim, porque , apressadamente, falou-se no assunto aos amigos e conhecidos... É que não houve ocasião para  reflectir se era ou não verdade...  E há quem se aproveite maldosamente da proverbial falta de prudência em propalar de imediato tudo que se ouve. Mesmo os erros de um outro deviam merecer a nossa compreensão...Mas não é assim, porque se não temos tempo de dormir, também não sobra para sentir empatia pelos problemas do próximo.

As palavras sensatas chovem no molhado, segundo o provérbio. Os nossos ouvidos estão secos e surdos, dada a poluição sonora que os rodeia. O silêncio é de ouro , dizem, quando se cala o erro de um outro para lhe evitar a humilhação. O que, por norma, se não faz.

Pelo longo caminho percorrido pela humanidade, está longe a filosofia do dente por dente  e  olho por olho  dos textos bíblicos. Talvez que a descrença generalizada na justiça actual tenha a ver com o abandono deste tipo ancestral de justiça. Com a pressão em que se vive hoje, atropela-se os inocentes e aplaude-se os culpados dos piores crimes, desde que os criminosos tenham dinheiro e posição social. Dificilmente se escapa hoje a esta insofismável verdade... 

Quando a chuva cai...
Ressequida, tudo a terra  bebe.

... Pena que caia e não penetre fundo nas mentes humanas tal como a chuva na terra.

No rescaldo do dia da mulher...

Nem reparei no dia... parece porém que foi ontem aquele dia infeliz que se afirma ser dedicado à mulher.

Chamo-lhe infeliz porque, enquanto mulher, sem a força física que me distingue do homem, nunca consegui entender bem a razão de uma tal escolha. Compreendo o dia da mãe, do pai, da criança, da poupança... enfim, como forma de homenagem,  defesa, ou esclarecimento para menos precavidos. Mas da mulher?  E só porque esta foi considerada, ao longo dos tempos, e ainda o é, em certas culturas, inferior ao homem em direitos, que nunca em deveres? Não é inferior ao homem, é diferente, como o prova o seu papel de esposa, companheira, mãe, irmã, filha, profissional em múltiplas ciências e actividades e é um ser valioso, solidário, tanto ou mais que o homem, e imprescindível no tecido social.

 Qual é o dia do homem? Só o do pai?... Ou o do avô?... E porque será?... Só razões de natureza económica?

Se não há... é porque o não merece. 

No dia da mulher houve algo de diferente para mim: ao jantar, comi pizza... Valeu?...

A " santa paciência "

Numa crónica de Miguel Esteves Cardoso, [Público,2.03.2019]  conta este que , quando menino, seu pai lhe falava da virtude da paciência, afirmando que a considerava o princípio da sabedoria, e que o seu oposto  era a tolice.

Fiquei a pensar no assunto e, com a rapidez exigida a um sábado com pouco sol e muitas e ameaçadoras nuvens, dei comigo a chegar a algumas muito simples conclusões: que paciência é saber escutar mais do que falar e colocar-se no lugar do outro desde que  se saiba qual seja. Nem sequer é  saber esperar por ser, sobretudo, uma forma de compreensão.

Acrescentava ainda o cronista que seu pai era de opinião que seres humanos não eram perfeitos, eram apenas humanos e que as suas vidas não eram máquinas. E que até estas falhavam quando menos se contava...

Em criança fui relativamente paciente... por imposição, pois não tive outro remédio. Porém, quando acontecia sentir-me enjaulada em demasia, fugia ...para casa dos vizinhos ou para a rua,. Depois ficava de castigo, tardes inteiras, com uma perna atada a uma linha, ou a um cordel. E não adiantava chorar, porque o castigo se tornaria ainda mais severo.

Mais tarde, proibida de brincar com outras crianças e depois de aprender a ler, a leitura de tudo que encontrasse escrito, e a que pudesse deitar a mão, era o caminho de fuga possível, mesmo que muitos dos livros não fossem convenientemente descodificados dada a ignorância dos muito poucos anos. Resultado: os livros passaram a ser escondidos e, já na adolescência, alguns deles, se emprestados, queimados no fogão de lenha.

Portanto, habituei-me a ser paciente... e quanto!...

Porém, pela vida fora, aprendi que à virtude da paciência se podia também chamar resiliência perante a injustiça, a dor, a incompreensão. Agora, na idade em que o desejo passou a ser cócega, compreendo que cada vez mais a paciência continue a ser virtude imposta pelo uso de viver, independentemente de emoções, de razões, ou do que seja.

Aqui chegada, confesso: - não sou máquina. Também sou humana e erro. Como tal, imperfeita.

No rescaldo do dia de São Valentim

Pensamento do dia:

«Erra aquele que se recusa a aprender por julgar que já é tarde. »

Durante montes de anos nunca eu ouvira falar deste dia, nem do seu santo e nem da razão porque era o protector dos enamorados. Na minha portuguesíssima maneira de ser e saber, até julgava que o protector dos referidos jovens era o nosso também portuguesíssimo Santo António.

 Dei-me conta, porém, que o São Valentim se tornou no santo padroeiro de quem vende , isto perante duas páginas de um supermercado internacional gosto de fazer compras e  que me envia regularmente a publicidade na caixa do correio.

Assim, para o Dia dos Namorados, recomendou, com «surpresas e muito amor» (palavras deles) , os artigos seguintes: rosas de chocolate, à unidade; ramos de rosas de chocolate; uma única rosa, de nome  "JUST LOVE": bombons Coração Snoopy; Bombons de chocolate ILOVE; Bombons Coração Regina;Espumante LOVE PINK;  Vinho Porto Pink; uma garrafa  de "Pink Gin ", quase todos estes artigos com promoções convidativas, não fosse o amor suficientemente forte para evitar gastar dinheiro.

E ainda há a crise...

Na segunda folha, também com descontos interessantes, apareciam  preservativos "intense orgasmic" e "naturel comfort" e águas de toilette "pasison" e "golden kiss", estas para mulher,  a metade do preço, e as "King seduction"  e  "Blue seduction", para homem. E  tudo com reduções de 50%. 

Já sem descontos, lá para o fim da folha, surgiam ainda umas velas de São Valentim, em forma de coração vermelho vivo; molduras sortidas encimadas pela palavra "Love"; umas canecas decoradas com corações concêntricos bastante feiosas e, como remate, almofadas Dia dos Namorados com outros corações que riam e choravam e ostentavam dizeres do tipo: "Contigo me derreto" e "somos eu e você "ou qualquer coisa do género.

Fiquei estarrecida!!!

 Percebi a que ponto chegou já,  entre nós, a devoção ao santo!!!...

Medo ou cegueira?...

Ou apenas um reflexo de prudência?...
Decerto que a prudência pode ter como justificação, ou  imediata causalidade, o medo racional de se ver exposto na praça pública.
Assim sendo,  continuaremos a morar apenas num quarto ou dois, e até devemos, sobretudo quando nos deslocamos nos caminhos perigosos da internet onde sabemos que a publicidade nos não come vivos só se não puder. É que por trás de cada perfil, ou conjunto de perfis, há o desejo de fazer dinheiro, numa caça aos likes e comentários. Por alguma razão as grandes e pequenas empresas nos remetem sempre para as suas contas do facebook. E não é para saberem de nós, pobres diabos com algum poder de compra, mas apenas das nossas preferências...
Há dez anos  já assim era subrepticiamente, só que a maioria dos utentes da web desconhecia. E cada um foi aprendendo como pôde que os interesses humanos  de relação entre as pessoas obedeciam a leis humanas de um único género: puramente material.
Então como não desconfiar ... e ser prudente? Ou ter medo?
Porque de cegos e loucos... todos nós temos um pouco.

Humor ...

Às vezes, ao arrumar livros, ou ao folheá-los, encontro papelitos amarelecidos de papel de jornal, que datam de um tempo de que mal me recordo. Muitos são de anedotas da época, daquelas anedotas que qualquer cavalheiro  poderia contar junto de qualquer público, incluindo as senhoras.

Achei interessante e resolvi aproveitá-la como tema desta mensagem.

 E transcrevo.

«Esta vem da América. E é de uma ironia que atinge as raias do sangrento, o que se pode chamar humor negro.

Uma noite, o presidente Nixon, vergado pelos problemas que tem às costas - guerra do Vietnam, desemprego, inflação, deficit do orçamento, agitação racial, contestação estudantil, droga, criminalidade - errava pelos corredores da Casa Branca. Deparando com o retrato de Abraham Lincoln resolveu dirigir-se.lhe:

 -  Tenho necessidade dos seus conselhos. Você também teve muitos problemas. Que é que eu devo fazer?

Lincoln debruçou-se com suavidade e, numa voz doce, aconselhou:

 - Vá ao teatro.

Como é sabido, foi num teatro que Abraham Lincoln foi assassinado em 1865.»

Sorri... Humor negro era então isto?...

Então a virulência acutilante que é a pedra de toque das selectas sociedades em que vivemos, com os políticos a darem o exemplo na violência da sua verborreia de uns para com os outros;  os filmes e series onde se mata por desporto, senão por brincadeira; as famílias que se violentam por actos, palavras e um sem número de acções que as arrasta ao crime... perante isto, ir ao teatro é, neste contexto, um conselho quase angelical para um presidente americano tão pouco conceituado como foi Nixon. Corresponde, afinal, ao nosso portuguesíssimo "Ora vá-se matar" ... e não chateie. Bom, esta última parte acrescentá-la-ia eu, porque estes homens da política não se enxergam mesmo.