Sair à rua..." em ordem de combate"...

Glosa de um texto de Plutarco:

Nada mais assustador nada mais sublime

Do que ver os lacedemónios em ordem de combate 

Quando avançam para a fúria da batalha

Ao som da flauta triunfante

Sophia de Mello Breyner Andresen

Depois da trégua forçada no combate diário, vão chegando os alertas para continuar a luta...com a sombra de uma morte, agora sempre anunciada, a rondar por perto.

E correm, correm, para ganhar músculo para a força do enfrentar as batalhas de cada dia.

Só se espera o bom tempo...

...tempos incertos/tempos de crise...

" [...] Aquele que adere a uma lei não teme o julgamento que o reinstala numa ordem em que crê. Mas o maior dos tormentos humanos é ser julgado sem lei. Nós vivemos, porém, nesse tormento. Privados do seu freio natural, os juízes, soltos ao acaso, redobram as bocadas. (...) Os profetas e os curandeiros multiplicam-se, apressam-se a chegar com uma boa lei ou uma organização impecável, antes que a terra fique deserta.[...] "

                       Albert Camus, in «A Queda»

 - São tempos muito incertos os que hoje vivemos. À parte do folclore de máscaras e luvas, o sorriso das pessoas, se existe, anda escondido... e nem a tecnologia mais moderna lhe pode outorgar humanidade.

Sem rir muito, mas cantando ou ouvindo cantar quem sabe, ou quem pode, vai-se levando a vida...Porém, para a grande maioria, leva-se com que sofrimentos, com que inconfessáveis carências, sem auxílios possíveis, sem esperança de luz ao fundo do túnel; e mesmo antes, quando se não conhecia a presença invisível dum inimigo mortal.

 São seres  humanos malfadados que  não sei se se ocupam a julgar outros, ou se se julgam a si mesmos, mas se vêem a ser  julgados como não importantes, completamente descartáveis, pelos grandes senhores do mundo.

 Como será que a crise social, nestes tempos mais que incertos, comutarará mudanças comportamentais profundas nos humanos ditos civilizados?... 

 Por ora, não há leis vigentes ou suficientes  que respondam a quem mais precisa. É facto.

... do luto das florestas...

Sofremos de novo o pesadelo das nossas florestas serem consumidas pelo fogo, por norma, provocado pela maldade ou estupidez humana.

Ainda hoje a palavra lar está ligada à quase sobrenaturalidade do fogo...Recordo ainda as mulheres nas aldeias, sobretudo ao fim do dia, procurarem na casa duma vizinha a caridade de uma brasa... tinha-se-lhes apagado o lar e não tinham como preparar a ceia para a família.

Era então uma altura em que quase não havia fogos florestais. Porém, ardiam os prédios com mais facilidade, tanto nas grandes cidades, quanto nas aldeias: sobretudo pelo desleixo de uma vela acesa, e  por causa dos tabiques que separavam os  muitos ou poucos habitáculos. Menos eram os incêndios  nas aldeias, porque os vizinhos se interajudavam procurando soluções, ou pondo-as em prática quando encontradas. 

A palavra solidariedade, pesadona e desconhecida, não existia nesses recuados tempos, pelo menos no vocabulário do povo analfabeto. Mas esse mesmo povo temia o fogo e aprendia tanto a amá-lo quanto a defender-se dele e a combatê-lo. E para poder controlá-lo, no dia-a-dia, a seu favor, limpava as matas dos vizinhos ou grandes proprietários, incorrendo na sanha destes e pagando com dias de cadeia o acto praticado, considerado furto.

 Era por essa razão que os pais mandavam grupos de crianças limpar as matas, ainda  tamanhinhas...Se levadas pelos guardas faziam menos falta em casa do que os adultos, para que não morresse de fome o resto da família. Havia contudo o perigo de serem apanhados e enviados para asilos, as instituições correccionais ao tempo para os menores mais prevaricadores, ou sem família...

Por estas e outras razões - e outras tantas são... - os chefes de família começaram a emigrar para lugares longínquos tentando conquistar o seu lugar ao sol. Na maioria bem sucedidos, regressaram logo que puderam e vieram adquirir terras e pinhais a quem lhos quisesse vender, num acto quase de vingança contra os proprietários que tanto os tinham sacrificado outrora. Compraram terrenos, casas, palacetes, tudo o que podiam...Regressavam nas férias para construírem uma casa semelhante às dos burgueses do país que os acolhera como subalternos. Agora, no seu país de origem, eram senhores de terras, pinhais, cafés, o que houvesse e o seu tão suado dinheiro pudesse comprar...

Por fim, até  mercaram acções nos bancos da sua simpatia e confiança.

Passaram anos. Sem mão de obra e sem meios para implementar melhorias, as terras foram abandonadas ao seu destino. A maioria dos emigrantes bem sucedidos, proprietários abastados cá dentro, não regressou em definitivo ao seu país porque os filhos se recusaram a voltar com eles. Assim sendo, os lugares estão hoje cada vez mais desertos ou com um mínimo de moradores muito idosos. As crianças que outrora ajudavam em tarefas do campo e domésticas, se as há, estão impedidas por lei de trabalharem junto dos pais ou avós e dedicam-se, não a estudar para aprenderem, mas a vadiar... tanto nas grandes urbes, como nas aldeias, isto se ainda por lá houver crianças...

Antigamente, para aprenderem a ler, a escrever e a contar, faziam quilómetros a pé, quer estivesse neve ou dia soalheiro, por caminhos enlameados e poeirentos por onde circulavam cabras e homens... Hoje as câmaras, ou juntas de freguesia, oferecem transporte quase porta-a-porta, e os jovens saem das escolas e mal sabem ler, escrever e contar. E agradecem as benesses recebidas- e saídas dos nossos impostos - desrespeitando e vandalizando tudo em que tocam, a começar por si mesmos, pelos colegas e amigos, pelos muros e mobiliário da escola, acabando na pessoa de pais, professores, pessoal auxiliar e qualquer outra autoridade... Não raro este comportamento nasce do exemplo dos próprios progenitores, como todos estamos carecas de saber...

NÂO! Algo vai muito mal no reino da Dinamarca!...  

Ou seja, deixando de lado a paráfrase shakespeariana, na república de Portugal.

O luto das nossas florestas traduz todo o drama de uma nação que não aprende com os erros do passado e não é capaz de precaver, ou preparar, o seu futuro.

Que tempo é o nosso ? ...

 -« ... Que tempo é o nosso?»

 - « É um tempo de uma espantosa crueldade e de uma angústia para que não há nome. Como se não bastassem já os anteriores alarmes (poluição das águas, da atmosfera, explosão demográfica, crianças a morrer pelos vários cantos do mundo) temos agora todos esses mísseis apontados ao coração, que não tardarão a multiplicar-se como os pães do milagre.Uma catástrofe nuclear nunca esteve tão próxima. A corrida aos armamentos não pára  - e sempre as armas tiveram o homem por alvo - e, se vier a parar, não bastará o lixo atómico para pôr a vida da terra em perigo? É uma civilização de bárbaros, a nossa. De bárbaros.»

Transcrevi um pequeno excerto de uma entrevista concedida em 83.07.24 a Antónia de Sousa, jornalista do Diário de Notícias.

Três décadas depois destas palavras do poeta será que melhorou em alguma coisa o panorama do mundo?...

De então para cá, agudizou-se mais e mais o pesadelo quotidiano em que vivemos. E não adianta tentar olhar para o lado ou construir torres de marfim... até o ar que eu hoje respiro na minha casa se encontra contaminado com os cheiros da combustão das pellets do aquecimento das vizinhas... E a minha garganta irrita-se cada vez mais e incham-me os brônquios com as microscópicas poeiras. Constam que são cancerígenas. Não sei, mas provocam-me tosse e prejudicam-me a irrigação cerebral.

... E quem (me)/nos poderá valer?...

Talvez os deputados da AR, quem sabe?... 

É que quanto ao delegado da saúde cá do sítio já nos informaram que não.
Talvez nos possa valer a compreensão das vizinhas...

A fada das crianças...

Folhear Fernando Pessoa é sempre um prazer reencontrado. A cada página  deparamos com algo que faz  tanto pensar quanto delicia...
Acontece o mesmo quando julgamos ter ultrapassado uma sensação de enamoramento e ela regressa poderosa a cada reencontro... e nos tira de novo o sono.

Há momentos encontrei esta coisinha deliciosa que tanto encanta como faz pensar:

Do seu longínquo reino cor-de-rosa,

Voando pela noite silenciosa,

A fada das crianças vem, luzindo.

Papoulas a coroam, e, cobrindo

Seu corpo todo, a tornam misteriosa.

*

À criança que dorme chega leve,

E, pondo-lhe na fronte a mão de neve, 

Os seus cabelos de ouro acaricia - 

E sonhos lindos, como ninguém teve,

A sentir a criança principia.

*

E todos os brinquedos se transformam

Em coisas vivas, e um cortejo formam:

Cavalos e soldados e bonecas,

Ursos e pretos, que vêm, vão e tornam,

E palhaços que tocam em rabecas...

*

E há figuras pequenas e engraçadas

Que brincam e dão saltos e passadas...

Mas vem o dia, e, leve e graciosa, 

Pé ante pé, volta a melhor das fadas

Ao seu longínquo reino cor-de-rosa.  [ in Inéditos, 1932]

O que, à primeira leitura, faz lembrar uma cena do Quebra-Nozes, transforma-se no inesperado e subtil encontro do poeta com os seus sonhos transmutados em realidade artística sob a força profunda da imaginação criativa,com a naturalidade de criança inocente. Toda a inspiração o é e volátil: -  chega quando menos se espera e afasta-se sem ruído mesmo quando desejada. Trouxe vida, alegria, encanto, sons, tumulto...Regressará um outro dia, talvez menos graciosa, talvez menos borboleta da noite...

Num outro registo, podemos apresentar o duo: sonho/real, surgido oniricamente e que a luz do dia desvaneceu. 

Assim se apresentam as ilusões na vida dos humanos...

Se Pessoa tem tão belos poemas, tão diversos, tão autênticos, tão musicais, tão actuais, e modernos, e modernistas; se é um artista dotado de inteligência, profunda cultura intelectual e humana; se possui sensibilidade poética, porque razão se insiste em mostrar, a medo, aos nossos jovens alunos, um poeta-futurista, de mentalidade problemática, como Álvaro de Campos ... se, para o entenderem, não possuem ainda a necessária maturidade?

Não irão entendê-lo e vão ignorá-lo e ostracizá-lo para a vida toda. Muito pior do que acontecia com Camões... Ao menos o Canto IX era encantadoramente descritivo. E até está na moda.

Maturidade não se encontra na net que tanto frequentam...

Ou temos medo de mostrar, cultivando-a, nos adolescentes portugueses essa florzinha da sensibilidade e vamos deixá-los sair dos bancos dos liceus sem aprenderem a amar o maior poeta do nosso tempo? 

SO?...

O Ronaldo cooperou num spot publicitário com a robô humanoide mais conhecida nos dias de hoje, pelo menos  nos meios televisivos. Uns tempos antes, assistira eu por puro acaso a parte de um filme em que um jovem se apaixona por um(a)  SO, que a princípio não percebi muito bem de que se tratava...

E surgia  a pergunta, lá pelo meio, que me deixou a pensar:

Já alguma vez te apaixonaste por uma SO?...

À Sophia deram um corpo, um rosto, chegaram a vesti-la com designs de moda. A SO do filme só tinha voz e pensamento. O que chegou para inflamar o coração e a mente do jovem protagonista, no início da relação...

Afinal, como responder à pergunta?

Estive, sim. .. tantos anos; e só hoje tive consciência disso... ~seria a resposta. 

Em duas ocasiões alguém lhe emprestou um corpo.E esse pormenor veio a configurar uma longa tragédia, tudo menos esperada.

Trazer experiências científicas para a vida dos humanos pode revelar-se bem cruel, afinal.

*** SO - abreviatura de sistema operativo.

"A senhora da furgoneta"...

De vez em quando, uma ou outra qualquer estação televisiva  oferece-nos a surpresa de um filme de qualidade. Aconteceu-me isto com o filme -creio que inglês por ter reconhecido alguns dos actores - "A senhora da furgoneta" que me fez ficar agarrada ao televisor até tarde.

Não era filme que apresentasse humor,sexo explícito ou violência gratuita, com socos e tiros como se usa e não deixa de ser interveniente responsável pela onda de violência verbal e física de que tanto sofre a sociedade actual. Mesmo as telenovelas actuais, que deixei há muito de ver por falta de tempo e paciência.

Classifiquei este programa como um bom filme de Natal cujo espírito surge no jovem actor homossexual que deu abrigo, durante quinze anos, à senhora da furgoneta, pobre mulher, uma sem abrigo que recusou durante todo esse tempo desvendar a sua identidade civil para não ser enviada para um lar de loucos onde um irmão e uma cunhada tinham conseguido, no passado, interná-la,  fartos de lhe aturarem o mau feitio,tendo obtido a conivência dos serviços sociais. 

Vivia a senhora numa furgoneta que, de tempos a tempos, conseguia substituir e, invariavelmente, pintava de amarelo mostarda. Defecava em sacos plásticos, não tomava banho e, tendo disso consciência, não se deixava tocar. Inteligente, manipuladora, matreira ,não consentia que ninguém lhe fizesse ver uma qualquer razão que não a sua. A que era, no momento, a que mais lhe conviesse. 

Os vizinhos da furgoneta não gostavam da sua presença, chegando a chamar a autoridade para tentar expulsá-la. 

Mais compreensivo, é o jovem escritor e actor que lhe oferece o seu pátio para albergar a furgoneta, com todos os inconvenientes que essa generosa oferta lhe irá acarretar. E  aquele que se interessa humanamente por essa figura indesejável à vista e ao olfacto que tanto desagradava ao inglês normal, burguês.

O jovem consegue que uma funcionária dos serviços sociais se interesse por ela e, quando adoece, a senhora da furgoneta segue até ao hospital onde é lavada e cuidada e se vê confrontada com a sua vida anterior de consagrada  pianista, num distante passado, antes da guerra, durante a qual chegara a conduzir ambulâncias.  Não gosta de se sentir aprisionada e regressa à sua furgoneta onde o jovem vai  procurá-la e onde ela finalmente lhe estende a mão perante a estupefacção daquele pelo acto desusado... Convence-o, dizendo: Aperte. Está limpa.

É um momento extremamente emotivo. Foi-o, para mim.

Lá pelo meio, houve um outro momento, este de humor.

Estava frio e o jovem pergunta:

Quer uma chávena de café?

Não. - responde- Não lhe quero dar trabalho. 

Pode ser só meia chávena...

Não esquecerei este filme, que encontrei ao fazer zapping... e me mostrou a indiferença com que podemos tratar um idoso inteligente, resiliente e amante da sua liberdade,  a que começa pela família e acaba nos serviços do governo, ditos sociais

Indiferença cruel esta que nunca é demais denunciar.

O desfecho do filme  fez-me recordar um conto de Fernando Namora, cujo contexto também nunca esqueci.

Há um velho pastor que é internado no hospital com uma pneumonia e obrigado a tomar banho , algo que nunca fizera, que se lembrasse, na vida  e que, veementemente, recusa.  Adverte os enfermeiros que a água do banho o vai matar...

 O que veio a acontecer.

Neste caso, decerto foi da doença... 

Who knows?

Viajar na IP3...

Dizem os entendidos - Quercus à cabeça - que as queimadas extensas destroem 78% da biodiversidade, levando à redução média de 94% das espécies de plantas, 86% dos besouros e 54% das aves.

Ontem, como é habitual por esta altura do ano, precisei  fazer a IP3, aquela estrada a que agora se tornou normal designar como da morte. Em inícios da primavera, costuma, porém, oferecer trechos de paisagem impressionantes pela beleza: junta o colorido das flores das muitas acácias-mimosa, ao amarelo e ao verde luminosos dos trevos que atapetam as bermas de uma estrada que mantém pontos do traçado com brechas bem marcadas na superfície asfaltada, e que ninguém  entende por que os responsáveis as não vêem...

A paisagem, de um lado e do outro da acidentada estrada, provocava tristeza e profunda estupefacção: espectros de árvores queimadas, chão pelado, enegrecido e, onde havia eucaliptos de algum porte, ramos a brotarem já, teimosamente, verdes-cinzentos, em direcção ao céu.
Não se viam aves, nem no ar, nem nos braços enegrecidos dos muitos e altos pinheiros que circundavam uma e outra margens do percurso. Para onde migraram, ou simplesmente fugiram os seres que habitavam estas, outrora ,frondosas áreas de floresta ardida?...

Arderam bolotas, os carvalhos, os caracóis, as joaninhas, os lagartos, lagartixas, cobras... javalis, raposas, coelhos, perdizes, corujas, esquilos, picapaus, cabras e ovelhas, lobos e homens, mulheres e crianças também... e abelhas, zangãos e vespas, assassinas ou não.

 As borboletas e as melíferas abelhas não podem visitar as fragrantes flores do rosmaninho. E este ano de 2018 não haverá por esse  Portugal interior rosmaninho que chegue para fazer fogueiras nas festas de São João...

Dá vontade de matar o fogo, e o vento e os seres humanos ignorantes  e maus que se congraçaram para provocar todo este imenso desastre... Nos parcos campos verdes não se via vivalma... Tudo era silêncio e desolação. E as casas não atingidas ou ,milagrosamente, já recuperadas, faziam evocar o terror que todo o desastre provocara nos residentes... Horroroso espectáculo de ver e sentir ao longo de muitos e muitos quilómetros percorridos.

Foi consolador atravessar as pontes sobre a barragem da Aguieira  já com um volume de mais de 80% da água que a prolongada seca entretanto lhe roubara ao longo das estações anteriores.

Estava um dia de sol esplendoroso e, sobre as nossas cabeças, pairava um céu muito, muito azul, pontilhado aqui e ali com algodões nublados...
No regresso, um pouco antes do sol-posto, o trânsito esteve parado quase meia hora dos dois lados da estrada, por ordem da GNR local. Porém não se tratava de uma operação stop, senão de acautelar a descida de esqueletos de árvores que estavam a ser cortadas e podiam resvalar pondo em perigo quem transitasse.
... Talvez seja um indício de preocupação com quem precise de por ali passar...

Dias cinzentos...

... Em dias cinzentos  de desespero interior, reflectidos nos céus enevoados, grávidos da chuva cujo som é música para os ouvidos após a seca que recentemente flagelou seres e solos sem piedade,  as saídas para avaliar temperaturas e climas, a inteirar-me um pouquito das preocupações generalizadas de comadres e compadres, hieraticamente bem sentados em sofás estofados de metáforas arrojadas, enoveladas em imagens criadas para atrair as incautas atenções de quem passa e que agarram, prendem, fascinam... a vontade é fazer como o bicho de conta: enrolar-me sobre mim própria em jeito de auto-defesa, chocada pelo mundo da publicidade avulsa que dá largas à imaginação para convencer, manipular, despertar emoções e desejos, escondidos no subconsciente de quem olha, e lê...esquecido de pensar.

Em jeito de balanço, dou-me conta que me agrada o conceito de "arte pela arte" quando dá vazão à necessidade de expressar o estremecimento visual, acústico, ritmado, mesmo que o objectivo implícito se reduza tão só a criar beleza. Aí, sim, vale a pena sair e sentir até o desconforto...

O universo das várias harmonias,se formado no interior de um ser e expressado com a sinceridade do que se sente como nosso - alegria e tristeza misturadas -  nem sempre fácil de comunicar, por pudor, ou timidez, atrai, pode fascinar. Há momentos em que surge um texto breve ou longo que parece responder às preocupações de cada um, ser-nos dirigido... «Bruxo...» pensamos. Quantas vezes apetecia responder, dizer das nossas verdades, mostrar que pensamos assim ou assado, refutar, concordar... Dizia-se outrora na minha zona que "muita gente junta não se salva" e montes de comentadores não salvam ninguém, sequer se salvam a si mesmos. Então há gentes que acabam por impedir a capacidade de resposta e quedamo-nos a passar e andar, embora se tenha escutado, reflectido, empaticamente sofrido e até chorado e depois murmurado baixinho, bem baixinho, porque a praça pública, outrora tão cara a gregos e romanos, é sítio de vendedores e de políticos e muito pouco a nossa onda...

Fibra óptica... e as simpáticas operadoras!...

 O boneco acima pretende explicar o milagre da fibra óptica que parece estar a revolucionar as propriedades da comunicação das imagens à distância, a uma velocidade idêntica à da luz.

Pois foi esta geringonça que me convenceram a instalar em minha casa, com um senão: sem avisar, a operadora entendeu parar o serviço de televisão porque não consegui responder ao seu inquérito sobre a satisfação auferida, através de uma chamada gravada: o meu telemóvel recusa-se a apresentar-me o teclado e... nada feito!... Não posso carregar no 1, 2 ou 3 para demonstrar o meu parecer. Assim esperei ser contactada de viva voz, como o fazem sempre que pedem a fidelização dos serviços, o que já não é assim quando alteram - sobem - as mensalidades dos mesmos.

O que, evidentemente, não aconteceu! Senão faço chamadas durante 30 dias vão buscar euros:2,00 à minha conta e se demoro a enviar um sms de adesão por ter decidido reflectir sobre uma proposta manda-me todo um trabalho ao ar para me demonstrar que eles têm o poder e não mereço nenhuma consideração, como me aconteceu há uns meses atrás.

Percebi e confesso: fiquei fula!

Pois é: - agora também estão à espera que seja eu a contactá-los, porque  sou  apenas uma mísera engrenagem na estrutura dos grandes interesses negociais  - bombardeiam-me com publicidade gratuita até dizer chega no intuito de me levarem a consumir quando não preciso, ou nem tenho sequer vontade! 

Não lhes pedi a fibra: impingiram-ma com explicações muito detalhadas que, na altura, nem entendi bem... mas com a garantia que melhorava o serviço e - coisa rara! - descia uns euros: 5,00 por mês sem perder regalias adquiridas... lá me deixei convencer...

Entretanto, o cabo ainda estava longe da minha residência e solicitaram de viva voz que esperasse. Dias depois surge o mesmo técnico a estender o cabo e passou-se mais uma semana sem notícias. E, de repente, um telefonema a perguntar se os técnicos podiam por aqui passar no domingo de manhã . Recusei, pois me pareceu estranho o pedido e não haveria ninguém em casa. Então se podia ser à tarde... bom, podia, porque, com a canícula, não é saudável andar na rua. E, nessa altura, a mesma funcionária ligou duas vezes para fazer a mesma pergunta, pois nem sequer foi para confirmar! E parecia, pelo tom de voz, bastante arreliada!...

Aquilo fez-me espécie, e não só a mim... Cá em casa resmungava-se "Trabalhar ao domingo? Onde já se viu?"

Em aparte, por cá ,usa-se trabalhar quando calha, sem respeitar muito o domingo, mas enfim...

Depois do almoço tocaram a campainha: era o técnico, um sorridente homem de tez muito morena e aparelho nos dentes que se viu em palpos de aranha para descobrir por onde devia entrar a fibra a ligar em três patamares. Vinha acompanhado de um outro sujeito, a que o técnico chamou ajudante e que, não conhecendo as boxes e o router, no barulho das luzes, me foi desligando e transportando indevidamente a re:dy box, controlo remoto sem fios  que regula o sistema dos painéis solares e nada tinha a ver com a tal de fibra...

No decorrer da instalação, fiquei a saber que tinham vindo no fim de semana fazer diversas montagens aqui na zona - no dia anterior tinham feito 14, só da parte da tarde -  e que viviam em Lisboa para os lados de Belém... sem especificar nem o bairro, nem a rua. O técnico e o ajudante eram irmãos de uma família de oito: o mais velho disse ter nascido no Brasil, mas lembrava-se de ter chegado a Lisboa com mais ou menos cinco anos, vindo da Somália - o que me deixou um pouco intranquila com os ziguezagues geográficos, claro, mas não quis aprofundar a questão.

« Então não têm cá as vossas famílias, visto que aceitaram vir trabalhar ao domingo?...»

«Estamos a trabalhar ao domingo porque aqui na região ninguém se prontificou a fazê-lo.Então fomos contactados pela firma e viémos nós.»

Juro que não tive alma para querer saber mais nada.

Maldita esta exploração desenfreada dos grandes trusts económicos interligados por todo o mundo! E pobres dos que lhes caem nas redes... como nós, todos os que precisam!...

*****

 Nessa noite, depois de ter assistido ao filme "Capitão Philips" com Tom Hanks, passado nos mares vizinhos  à Somália  com piratas mafiosos  que assaltam navios e os aprisionam para conseguir milhões para os "padrinhos" - Santo Deus! não preguei olho toda a noite!