Resiliência...

Um cacto que resiste, trazido do Penedo da Saudade, há longos anos...tão longos que já nem sei quantos foram...

Resistiu ao tempo num vaso muito pequeno, com pouca terra e ainda menos água, quase sempre em ambiente escurecido, na sala de estar duma casa quase sempre fechada...

Foi posto na terra, mas nota-se que as geadas o maltratam e o sol escaldante destes verões cruéis também o castigam impiedosamente.

Contudo, resiste como espécie de planta que recolhe em si tudo o que de bom e menos bom, ou muito mau, a vida lhe trouxe.

Olho-o e admiro a sua - como dizer... resiliência.

Em breve eu passarei de uma recordação na sua vida de planta agarrada à sua vontade de continuar sobrevivendo neste mundo hostil e mesquinho de que eu - eu - juro que não terei saudade, apesar de me sentir viver hoje numa espécie de bolha temporal de que não sei se, agora, dela desejo libertar-me.

Pouca coisa já dói, menos ainda a alma deseja...Ir deixando correr os dias, horas, minutos, segundos...

num ritmo de coração ainda enamorado, de olhos vigilantes, ouvidos limpos de melodias estranhas, sentindo como sente o âmago da terra sofrida - assim vai passando por mim o tempo, ou passo eu por ele, deixando ao imprevisto a porta aberta para, querendo, entrar.

Rosas de Maio...

                                                          [12-06-1914]


Coroai-me de rosas,  
Coroai-me em verdade
De rosas -
Rosas que se apagam
Em fronte a apagar-se 
Tão cedo!
Coroai-me de rosas
E de folhas breves.
E basta!




Fernando Pessoa,  in Ficções do Interlúdio - Odes de Ricardo Reis

Reminiscência do poeta do «Só»...

         ANTO

Caprichos de lilás, febres esguias, 

Enlevos de Ópio - Íris-abandono... 

Saudades de luar, timbre de Outono, 

Cristal de essências langues, fugidias...

O pagem débil das ternuras de cetim, 

O friorento das carícias magoadas; 

O príncipe das Ilhas transtornadas - 

Senhor feudal das Torres de marfim... 

Imagens colhidas na net e

poema de Mário de Sá-Carneiro

*** Aspectos da Torre d' Anto, em Coimbra, que fazia parte do castelo da cidade, onde viveu, no tempo de estudante, o poeta António Nobre.

A fada das crianças...

Folhear Fernando Pessoa é sempre um prazer reencontrado. A cada página  deparamos com algo que faz  tanto pensar quanto delicia...
Acontece o mesmo quando julgamos ter ultrapassado uma sensação de enamoramento e ela regressa poderosa a cada reencontro... e nos tira de novo o sono.

Há momentos encontrei esta coisinha deliciosa que tanto encanta como faz pensar:

Do seu longínquo reino cor-de-rosa,

Voando pela noite silenciosa,

A fada das crianças vem, luzindo.

Papoulas a coroam, e, cobrindo

Seu corpo todo, a tornam misteriosa.

*

À criança que dorme chega leve,

E, pondo-lhe na fronte a mão de neve, 

Os seus cabelos de ouro acaricia - 

E sonhos lindos, como ninguém teve,

A sentir a criança principia.

*

E todos os brinquedos se transformam

Em coisas vivas, e um cortejo formam:

Cavalos e soldados e bonecas,

Ursos e pretos, que vêm, vão e tornam,

E palhaços que tocam em rabecas...

*

E há figuras pequenas e engraçadas

Que brincam e dão saltos e passadas...

Mas vem o dia, e, leve e graciosa, 

Pé ante pé, volta a melhor das fadas

Ao seu longínquo reino cor-de-rosa.  [ in Inéditos, 1932]

O que, à primeira leitura, faz lembrar uma cena do Quebra-Nozes, transforma-se no inesperado e subtil encontro do poeta com os seus sonhos transmutados em realidade artística sob a força profunda da imaginação criativa,com a naturalidade de criança inocente. Toda a inspiração o é e volátil: -  chega quando menos se espera e afasta-se sem ruído mesmo quando desejada. Trouxe vida, alegria, encanto, sons, tumulto...Regressará um outro dia, talvez menos graciosa, talvez menos borboleta da noite...

Num outro registo, podemos apresentar o duo: sonho/real, surgido oniricamente e que a luz do dia desvaneceu. 

Assim se apresentam as ilusões na vida dos humanos...

Se Pessoa tem tão belos poemas, tão diversos, tão autênticos, tão musicais, tão actuais, e modernos, e modernistas; se é um artista dotado de inteligência, profunda cultura intelectual e humana; se possui sensibilidade poética, porque razão se insiste em mostrar, a medo, aos nossos jovens alunos, um poeta-futurista, de mentalidade problemática, como Álvaro de Campos ... se, para o entenderem, não possuem ainda a necessária maturidade?

Não irão entendê-lo e vão ignorá-lo e ostracizá-lo para a vida toda. Muito pior do que acontecia com Camões... Ao menos o Canto IX era encantadoramente descritivo. E até está na moda.

Maturidade não se encontra na net que tanto frequentam...

Ou temos medo de mostrar, cultivando-a, nos adolescentes portugueses essa florzinha da sensibilidade e vamos deixá-los sair dos bancos dos liceus sem aprenderem a amar o maior poeta do nosso tempo? 

Sentindo a vida...

Pensamento do dia:

A morte nem sempre é inimiga.Enquanto à afronta, o amor é capaz de vencê-la. Duas pessoas que se amam não podem ser separadas. Uma torna a outra eterna e a preserva da destruição, subtraindo-a ao esquecimento. Viver quer dizer frequentemente separar-se. Morrer quer dizer reunir-se. > >Antonin Sertillanges.

Não me lembro onde respiguei a frase, mas encontrei-a numa sebenta de rascunhos, daquelas que se tem à mão quando se quer fixar uma qualquer ideia, um pensamento, uma emoção sentida, sem saber frequentemente o que se fará com ela. Estava datada  de Novembro de 2012, segundo apontamento avulso. 

Deixou-me a pensar até que ponto me terá influenciado, ou se veio responder a uma qualquer intuição que já morasse dentro de mim.

Tive curiosidade e lá fui consultar a Wikipedia. E eis o que coligi, para além da imagem do autor.

De nome Antonin Dalmace  Sertillanges, nasce em França em 1863, e vem a falecer no ano de 1948. 

Escritor, filósofo, professor e teólogo, defensor da escola tomista, veio a ser frade dominicano sob o nome de Antonin-Gilbert.

As suas influências fundamentais têm origem em Aristóteles e Tomás de Aquino e, entre outros, irá influenciar Jacques Maritain, outro filósofo do séc XX.

Nunca me dei ao trabalho de ler filósofos, mesmo no tempo longínquo em que estudei rudimentos de filosofia, talvez porque o abstraccionismo exigido fosse alheio à minha forma de ser mais observadora e emotiva. Contudo, hoje os romances de cariz tradicional aborrecem-me se não trouxerem informações de cariz psicológico, social, documental sobre o homem e a sociedade. Prefiro um bom documentário sobre ciência, natureza, costumes sociais e/culturais das várias regiões do mundo, história, ou sobre arte, qualquer que seja o ramo, do que aprofundar dramas descabelados, com crimes hediondos, vinganças, vícios. Vou suportando ainda os clássicos, mais equilibrados. Tive a minha quota parte de grandes dramas na literatura francesa, inglesa e russa, para não falar do nosso Camilo que nunca consegui ler na totalidade, apesar de rendida ao seu estilo suculento! Analisar o Amor de Perdição com adolescentes foi de longe pior que dissecar A Sibila de Agustina!... Nem eu nem eles gramávamos aqueles exageros sentimentais ou exaustivamente descritivos e psicológicos!...

Ossos do ofício... que o não há sem ossos. 

De filosofia popular, incorrecta e imediatista, dessa,  percebo eu.

Assim, dos filósofos - e possuo obras várias na minha biblioteca, compradas por necessidades de estudo, ou herdadas - limito-me a respigar o que preciso, por achar basto indigesta uma leitura aturada dos mesmos. 

Durante anos, o meu livro de cabeceira foi o Don Quijote  no original. Fascinava-me aquela loucura inteligente, frequentemente anárquica. Talvez porque me identificava com a sua forma de criar ilusões e lutar de peito feito contra as injustiças da vida e da sociedade. 

E que me perdoem os filósofos...

Porém, pela vida fora, cada um de nós vai construindo as suas bases de pensamento sobre o mundo e a vida, como forma de escapar à angústia de uma existência sem horizontes para além do néant, do desconhecido, para o qual a ciência não vai dando cabais respostas.Ou as que se desejaram.

Por alguma razão, durante o meu percurso existencial, acabei por chegar a esta concepção, que não interessa se é aristotélica, tomista...o que seja! Mas se o ser humano não se redimir da sua natureza egoísta/comodista, através do amor e de outras mundividências congéneres, como a arte, ou o trabalho fecundo em prol da ciência e do equilíbrio deste pequeno planeta azul em que viu a luz do dia... toda a energia de que é portador não vai ter sentido e perder-se-á numa incógnita distância sem razão para ter valido a pena haver nascido.

Nisto, eu creio. Daí que a morte não me impressione por aí além e só me aflija por pouco poder para  atalhar ou ajudar ao sofrimento físico ou existencial dos seres e de que a maioria nem se apercebe.

Apenas dois poemas...

Eu não tinha este rosto de hoje,
Assim calmo, assim triste,assim magro,
Nem estes olhos vazios,

Nem o lábio amargo.

Eu não tinha estas mãos sem força,

Tão paradas e frias e mortas; 

 Eu não tinha este coração 

Que nem se mostra.

Não dei por esta mudança,

Tão simples, tão certa, tão fácil.

- Em que espelho ficou perdida

A minha face?

Cecília Meireles

Sempre que leio o poema, ele recorda-me o soneto de Bocage, que terá inspirado o da poetisa brasileira:

Magro, de olhos azuis, carão moreno, 

Bem servido de pés, meão na altura,

Triste de facha, o mesmo de figura,

Nariz alto no meio, e não pequeno;

Incapaz de assistir num só terreno,

Mais propenso ao furor do que à ternura;

Bebendo em níveas mãos por taça escura

De zelos infernais letal veneno:

Devoto incensador de mil deidades

(Digo, de moças mil) num só momento,

E somente no altar amando os frades:

Eis Bocage, em quem luz algum talento;

Saíram dele mesmo estas verdades

Num dia em que se achou mais pachorrento.

Contudo, encontro-lhe uma enorme diferença, que salta à vista depois da leitura da primeira estrofe: enquanto Cecília lamenta a perda da juventude no seu todo, Bocage, aproveitando para criticar o seu aspecto físico, aproveita para pôr em relevo algumas das suas qualidades e defeitos:como amante, homem de paixões fogosas, ciumento, namoradeiro, libertário, anticlerical mas talentoso. Claro que o algum é só falsa modéstia.
Cecília lamentava a perdida beleza que mal sentira esbater-se em razão do tempo breve, talvez uma certa forma de sensibilidade poética mais endurecida, enquanto Bocage,  decerto ainda jovem, amplia o retrato lamentando não ser belo, com poucos valores que o recomendem na sociedade em que vivia e o criticava ,ou mesmo, repudiava. Só  o "algum talento" fazia com que ainda fosse suportado: não era rico, nem nobre, nem tão pouco belo e não curvava facilmente a cerviz perante as injustiças ou os grandes deste mundo...
Por norma, claro.
Contudo, continuo a afirmar que um me recorda o outro, pela dignidade de ambos em reconhecerem as razões do mal estar com o seu aspecto físico em determinado momento das suas vidas e lhes provocava desgosto. Em Cecília há dor contida; em Bocage uma  fina ironia na auto-análise.

Teócrito e a virtude da esperança...

A esperança vai a par da vida:

só termina com a morte.

                               

                                         Teócrito

Perante uma semente escura e feia ninguém se lembra que dentro dela reside a esperança de que um dia irá daí brotar  uma bela e perfumada flor.

Em cada ser humano, por mais imperfeito, poderão surgir, a qualquer momento, magníficas realidades de natureza espiritual, intelectual, ou artística de que ninguém suspeitava, nem o próprio, e provocarão o êxtase dos que o rodeiam.

Há que ter fé no ser humano ... ou dele duvidar em permanência?

A virtude da fé poderá andar a par da da esperança e cada um reagirá perante o mundo de acordo com a sua experiência de vida . Porém, opino que nunca se deve abraçar a posição mais radical, por  contrariar não só a inteligência, como aquela outra virtude da esperança de que falava Teócrito.

*Teócrito (c.310 a,C.-250 a. C.),  foi filósofo e poeta, nascido em Siracusa, colónia da Magna Grécia, no sul de Itália. Viveu em Kós e depois em Alexandria, na corte de Ptolomeu II.
Foi o fundador, nesse período conhecido como helenístico na cultura grega, da chamada poesia bucólica ou pastoral, de que nos restam alguns poemas conhecidos como Idílios.

Ouvindo uivar o vento...

Ultimamente dei comigo a ler,interpretar e a sentir a poesia de António Nobre. E a entender de que forma terá influenciado um Fernando Pessoa inteligente, culto, hipersensível e com tendência para a depressão. 

A presença da morte, a dor constante de viver, as ilusões desfeitas sobre a busca para a saúde do corpo, as humilhações sofridas no mundo em que viveu, a delicadeza de alma que as suportava e aumentava, tudo isto Fernando Pessoa entendeu como ninguém, que não só as dificuldades de cariz financeiro que a ambos tocou . E nele bebeu o amor ao solo pátrio e o orgulho lusíada com que fez renascer das cinzas do esquecimento os heróis de antanho, em visões poéticas de excelência como as que encontramos in Mensagem.

Tinha lido sobre essa influência, mas não a sentira como tal por então demasiado jovem perante a vida e apenas muito amante das lendas dos heróis pátrios.  Contudo, no momento, comungo as dores de um poeta que intitulou de Lógica (?)o soneto que segue:

Ai daqueles que, um dia, depuseram

Firmes crenças num bem que lhes voou!

Ai dos que neste mundo ainda esperam!

Terão a sorte de quem já esperou...

Ai dos pobrinhos, dos que já tiveram

Oiro e papéis que o vento lhes levou!

Ai dos que têm, que ainda não perderam,

Que amanhã, serão pobres como eu sou.

Ai dos que, hoje, amam e não são amados, 

Que, algum dia, o serão, mas sem poder!

Ai dos que sofrem! ai dos desgraçados

Que, breve, não terão mais p'ra sofrer!

Ai dos que morrem, que lá vão levados!

Ai de nós que ainda temos de viver!

António Nobre in Despedidas[1893]

Passei a noite a ouvir uivar o vento e vi através dos vidros como enrolava com raiva os ramos das árvores. Ouvi dizer que era um vento gelado que soprava do oeste... Não o experimentei pois o calor da casa amolece a vontade de respirar o ar lá de fora... E senti-me entristecida ao pensar como António Nobre, o poeta do Só, que sofria de uma grave doença dos pulmões, devia ter penado pelos lugares por onde andou em épocas em que o conforto não se comparava ao que hoje se pode usufruir.

Aí, senti-me gelar por dentro...