«Desses não temos»...

        [20-10.019]

Hoje vi um sol pleno!

Viva o sol!... Um céu sempre cinzento, carrega tristeza...

Domingo é dia de visita para quem está mais preso do que o habitual...Foi-se até à vila mais próxima,burgo muito mais antigo do que o início da nacionalidade. O granito  de grão miúdo, lavrado a preceito, embeleza as paredes, cornijas, corrimãos , escadas e vãos de escadas, com portas e janelas fechadas com blocos de cimento para se evitar serem indesejadamente assaltadas e ocupadas. Todos os estilos arquitectónicos parecem estar por aqui representados , numa confusão talvez menos feliz, sobretudo porque nem sempre a mistura entre antigo e moderno, sobrepostos sem preocupação estética alguma, perturbe um olhar atento.No meio de tudo isto, salva-se o património religioso e um ou outro apontamento de requalificação camarária nos jardins, praças e arruamentos.

Não havia de poder-se construir casas novas quando houver construções abandonadas que se degradam sem remédio entregues, por incúria, à ruína iminente...

Para o fim do dia, levantou-se vento e fez frio...

Lá tenho de ligar de novo o ar condicionado...Detesto!

     ***

À hora do chá esqueceu-me de todo o nome dos jesuítas, palmiers ou como lhes queiram chamar. Cansada, enregelada, pedi chá, café e "dois bolos daqueles que se partem todos"... A empregada - ou patroa, não sei -  olhou-me sem sorrir e respondeu virando as costas - Desses não temos.

Ri e fui ao balcão indicar o que desejava. Sem outros comentários, que a senhora era tudo menos simpática ... Esta é mesmo assim, já percebi. Nunca mostra os dentes.

Sol que espreita...

          [19-10-019]

Contra o habitual, entro num bar deserto, à excepção de duas empregadas que conversam, uma dentro, outra fora do balcão.

Hoje tenho o bar por minha conta - comento.
Concordam, rindo.

São simpáticas.

Novidade:  o grande painel da TV foi retirado e substituído por um outro de dimensões normais. E está ligado para para o canal Discovery. Estou longe, mas consigo ver as imagens, excepto as legendas. Como quase sempre, continua mudo.

Hoje, o sol rompeu finalmente o rolo espesso das nuvens e desfez algumas delas... e a chuva começou de cair por volta das dez e meia. Congratulei-me por ter carregado o paráguas recém-adquirido - mais um!... - lamentando tão só o encontrar-me numa fila para tratamentos às vias-respiratórias, a transpirar por todos os poros como se estivesse numa sauna, por causa do calor húmido e da quantidade de pessoas acumuladas numa sala muito pequena para as necessidades. Lá fui transportando a cadeira da pobre senhora à minha frente, que apresentava graves problemas de locomoção - apoiava-se com uma mão numa bengala e, com a outra, ia empurrando a cadeira onde se sentava. De estatura pequena, parecia ainda menor porque caminhava quase dobrada. Alguém na fila reclamou tratamento prioritário, que , não percebi porquê, lhe não foi facultado.

      HOW DO THEY DO IT? - leio no ecrã em parangonas.  É um documentário sobre a produção de alimentos processados algures lá para o Vietname, o que adivinho pelo fechamento da fenda dos olhos dos operários. Parecem queijos, mas não tenho a certeza...

Agora o bar começa a encher-se. Mas breve estou de partida - estes banhos de multidão a que nunca me habituei, incomodam como tudo.

Talvez hoje experimente a velha paixão de passear à chuva...

Vi o palhinhas, ao pequeno almoço, sobre um saco pousado e cima de uma cadeira...O chapéu, claro!

Afinal consegui ver o dito penante fora da cabeça do utente. Procurei-a: - afinal há muitos poucos cabelos, muito espetados, aliás, sobre a mesma. Por fim, senti-me mais apaziguada: o senhor tirava o chapéu para comer!

À saída, quase esbarro num casal de jovens, cada um com seu bebé ao colo: uma menina e um menino. A menininha ria  muito contente enquanto  mostrava os dentinhos de leite. Farta de ver gente com dezenas e dezenas de anos, sorri-lhes,por minha vez, sorriso que me foi devolvido com juros altos de grande simpatia pelos jovens papás!...

     ****

No quarto, tive de ligar o aquecimento...o sol fugira de novo.
Chove. O quarto está frio.

Bar - à hora do café...

17-10-2019

No bar, à hora do café.

Após um almoço bem tardio, por sinal, acedo ao bar, quase repleto. À espera do café, ouço um pedido dito em tom bem.humorado e que me chamou a atenção : -um café cheio e bem quente em chávena fria e...- já nem ouvi o resto, porque o meu café chegou pela mão benévola da empregada e porque tudo o mais se perdeu no sururu reinante.

Olhando em volta à procura  de mesa, interrogava-me qual seria o gosto do café servido de acordo com o pedido...Lá por casa aqueciam-se e escaldavam-se as chávenas antes de servir a então aromática bebida, tanto quanto me recordo....

Por sinal, hoje o meu café- com pau de canela- soube-me a frio... E para o tomar sentada tive de contar com a amabilidade de uma circunstante que lia atentamente o jornal com a ajuda de uma translúcida e brancamente iluminada lupa...Por qualquer motivo deve recusar - ou não pode - usar óculos. Ou a lupa serve para fortuitos esquecimentos...

Com a dispensa da metade da mesa  iniciei as minhas observações e anotações, talvez para que conste que estive por aqui, no meio de gente que me não conhece e que não conheço...

Chove lá fora -vejo-o através do entrecruzado branco dos vidros das janelas.

Ontem comprei um acinzentado e pesado guarda-chuva, de que já me servi. Diz quem sabe que vai chover entre as 16 e as 20 horas, sem interrupção. Graças por que chove, apesar de ter de sair para comprar duas garrafas de água: uma  Monchique e a outra Luso. Contudo, já experimentei a água do burgo e nem por isso me soube assim tão mal. Carolices minhas...

Passam caras que se vão tornando familiares de ano para ano - cabeças de cabelos quase cor de gema de ovo, mas felizmente cada vez menos, porque parecem optar pelos tons cinza naturais ou pelos brancos, artificiais ou não. A minha vizinha leitora de jornal usa um branco meio amarelado de corte masculino. Uma outra, muito mais jovem, sentada ao balcão do bar, ostenta uns magníficos cabelos brancos pintados, com franja e meio corte, por cima de sobrancelhas fartas dum negro de azeviche. Resulta elegante?... Tenho dificuldade em opinar.

Mercê do correr do tempo, as pessoas começam a debandar, sós ou em grupos, mas mantém-se inalterável o som meio abafado das conversas.

Perto da porta, reparo num homem idoso que usa um chapéu de palha, óculos sem aros e uma parka de um azul pronunciadamente claro; à frente deste, uma mulher limpa as unhas de uma mão com a ajuda das da outra; num outro grupo, há um casal que fala com a senhora em frente que pôs uns escuros óculos de sol num dia sem sol pleno, talvez para não se ver obrigada a focá-lo...

Sinto-me ofuscada, de quando em quando, pela potência led da lupa da senhora minha vizinha de mesa quando pára para descansar os olhos ou tem necessidade de virar a página do jornal; mas não me apetece  subir até ao quarto que ainda não deve estar arrumado... Olho o homem do palhinhas que lê e lamento não ter também carregado um dos vários livros que trouxe. O livro, relativamente grosso, de letras vermelho-sangue em capas completamente negras, pelo abrir e fechar da boca de lábios muito finos do leitor, parece ser mastigado. E vejo uma pequena pena branca na fita castanha do dito chapéu...

Atrás de mim, ouço o quase sussurro de um grupo de senhoras sentado junto à enorme tela, por norma ligada para a TV-Desporto, hoje, felizmente, só com imagem.

Pelo som estridente do telemóvel do senhor do palhinhas, conclui-se que tenha problemas de audição : os decibéis são altíssimos e todos o olharam quando soou. Vejo-o sair em direcção ao átrio e, ao reentrar, muda para mais perto da fila das janelas onde me encontro.

Olho as gotas certinhas, direitinhas, da chuva que molha passeios e ruas, árvores, ramagens, gentes e entretenho-me, por momentos, a vê-las salpicar - e molhar -o leito escuro do rio.

Terá frio na careca o velhote do palhinhas? Ou medo de que as ideias suscitadas pela leitura lhe saltem pelos muitos ou poucos cabelos? - reflicto pouco cristãmente.

E chove no rio...chove no molhado! Abençoada seja a chuva de que a natureza tanto precisa!...

Diia de chuva...

...

   ... acordo com o estrépito mecânico que sobe da rua e das margens do rio, as copas das árvores centenárias usam um verde que já vira para o amarelo...por baixo, um homem empunhando uma máquina barulhenta espanta as folhas castanhas, mortas e estaladiças sob os pés de quem passa.

O pequeno-almoço torna-se substancial, talvez pela falta de um jantar ou conveniente ceia que não houve.Contudo, fome não era a sensação sentida, apesar de ter levado horas a despedir-me do meu quarto habitual e a apossar-me do novo, este que irá acolher-me por duas semanas. E tal é a dificuldade do desapego que viajo sempre com imensa bagagem, mesmo que por breves dias...com pena de não ser caracol e levar a casa atrás.

Cá fora, o ar é frio, carregado da humidade que vem do rio Um sol amarelado e tímido penetra por entre o copado ainda muito cerrado das vetustas árvores.

Sem muita vontade, vou sair para as humidades pálidas, penugentas, da manhã que cresce... Ainda sem me decidir, parada no átrio, perto da porta, reparo em possíveis tendências da moda: parka azul-céu com muitas flores acompanhando umas calças esgarçadas nos joelhos com pequenos e múltiplos pontos brilhantes incrustados nas mesmas, que sobem dos joelhos até às ancas. Saltos em agulha também me saltam aos olhos sob sapatos fechados... A mulher , porém, rói as unhas como adolescente. Perto da recepção, julgo que faça parte de um grupo que acabe de chegar.

Enganei-me: preparam-se para o chek-out, segundo ouvi, entretanto. Afinal a quase ausência de bagagem reflecte que vieram passar um breve fim-de-semana. Daí que passeiem por ali admirando a decoração do átrio ["não há dúvida que é um palácio" - ouço também].

Ainda à porta, a humidade gelada da manhã cinza está a apanhar-me as articulações ao nível dos joelhos... e saio, por fim, quando as kamucásias nos vasos tomaram a atenção dos três homens do grupo da mulher vestida de azul e flores, e calças com falsos diamantes incrustados no tecido ferido nos joelhos.

Por portas diametralmente opostas,  saiu o grupo e  deu-me coragem para sair também.

***

Precisamente há um ano, o fogo rondava a serra aqui à volta, impelido por ventos descontrolados e traiçoeiros. Há um ano, sufocava-se aqui com ondas de fumo cinzento, sufocante...E gentes sofriam de ansiedade e terror. E eu também por aqui me encontrava.

Uma joaninha no verde primaveril

A primeira joaninha da passada Primavera., aqui, do lado esquerdo.

Adoro encontrar joaninhas e outros bichinhos de carapaça vermelha, preta, castanha, às riscas...

Ainda que roam as folhas de plantas, arbustos e árvores... são sempre benvindos, porque precisam comer para viver!

Violetas africanas e outros...

 Violetas africanas.

São violetas africanas que gostam de sol não directo, mas de muita claridade, um pouco de terra, alguma água e muito calor. Por isso há anos em que não se dignam florir.

Este ano floresceram ambas e mantiveram as flores durante toda a época primaveril. De repente ficaram murchinhas, com algumas folhas extremamente fragilizadas, a apodrecer. Contudo, já criaram folhas jovens, lá no meio, bem rijas, de um verde muito tenro.

Portugal, sobretudo no norte rural, é o local das "alminhas".  São estas humildes monumentos de índole funérea , dado que servem para perpetuar a morte mais ou menos violenta de alguém no exterior  e construídas de formas e com materiais muito variados.

Destinam-se a suscitar, junto de quem passa, uma oração que intermedeie  junto das potências divinas o perdão para os pecados da vítima do crime violento e também do autor deste, para que a vida para lá da morte se perpetue na graça do Altíssimo. Daí que normalmente haja uma cruz simples, ou com o crucificado, por norma de pedra da região, ou mármore, ou simples madeira, marcando o local em que a drama ocorreu.

Esta estela é um exemplo bastante original de um destes monumentos virado a poente.

 Flores e frutos.  

Há plantas que exigem escolher o local para morarem, porque, se este não lhes agrada, morrem ou nunca mostram um sorriso florescido, ou sequer se desenvolvem.

Há pessoas assim também: só conseguem florir quando reunidas as condições necessárias para tal.  E adoecem; e, muitas vezes, também morrem.

Há quem diga que as plantas não sofrem... Sofrem, sim senhor!: sede, fome,negligência,  maus tratos. E nem sempre reagem bem às inúmeras adversidades do quotidiano, tal como as pessoas.

Tudo na natureza tem algum grau de sensibilidade. A própria pedra reage à erosão dos elementos e à brutalidade dos humanos que a manipulam a seu bel-prazer.

Os planetas, no seu todo, interagem entre si com todos os outros seres no universo sideral sendo autores ou vítimas dessa interacção.

O primeiro vaso de antúrios morreu-nos, há já uns anos. Este aqui já deu uma muda - gostou do local e um e o outro passam florindo ao longo do ano. 

Esta corola encarnada e brilhante,  parecida com a crista de um galo altaneiro, foi, este ano, a primeira papoula. A semente dela representou um daqueles milagres com que a natureza nos brinda:  - - aparecida junto ao muro do quintal e então recolhida, não gostou do local e, no ano seguinte, apareceu em local bem exposto ao sol, onde ainda se encontra.

Rezo para que não desapareça!...

De uma forma única, este momento florido marcou o fim da Primavera de 2019.

...Alimentando os pássaros...

Abrigada do calor excessivo, num ambiente de natural frescura, passei a tarde sem me lembrar de sair para alimentar os passeriformes que, se me alegram o jardim e o quintal, também sujam o chão com o palhuço das sementes da alpista que comem e os inúmeros dejectos que descontraidamente produzem.

Recordei há pouco a imperdoável distracção e saí então para a noite quente e sem vento, sem me preocupar em acender a luz... A calote oeste da lua estava suficientemente iluminada e o brilho de estrelas e cometas eram jóias longínquas marchetando um céu de um azul inefável, infindável , mágico, que já quase esquecera que existia, por demais ofuscada pelas luzes artificiais de néon ou lazer que tanto secam quanto ferem os olhos.

A brisa era leve, cerúlea, vagamente fresca e fiquei-me embevecida a olhar o céu por cima da minha cabeça, de cabelos quase tão brancos quanto os raios de luar...

Passado o momento de encantamento, fui encher os comedouros para os meus hóspedes aéreos e exigentes, comilões, invejosos, truculentos uns para com os outros, que tanto adoram banhar as penas nas tinas com a água que lhes é dispensada para se dessedentarem... Chegam a brigar pela oportunidade da banhoca!... 

Adoro vê-los fazer a toilette!... É dos momentos do dia mais repousados e divertidos que me proporcionam estes seres alados e inquietos cujo maior prazer é voar nas estradas desconhecidas dos anilados céus...

Agora, na solidão da noite estrelada, enluarada, nem se ouvem... só se ouve o ruído cíclico e longínquo dos grilos que nos repousa a mente e liquefaz o espírito mais empedernido... porém, atento perante a maravilha da noite de um verão que começou agora a acontecer...

Abelhas ibéricas e uma vespa habilidosa...

 Ninho de vespa -só vi uma - suspenso num espinho da framboeseira.

Enxame de abelhas acoplado ao tronco de uma cerejeira, onde permaneceu três dias. Depois voou para outras paragens, espero que em segurança. Não as guardei comigo por não saber como...

Dos insectos... alguns, apenas

Dizem os que estudam estas coisas que daqui a cem anos os insectos desaparecerão da terra. Todos estes, não em praga, mas uns mais que outros, proliferam no centro das flores e das folhas dos um pouco mais de 400 metros quadrados de solo arável e penedos da nossa quintinha, juntamente com os pássaros, duas ou mais cobras e sardaniscas velozes em verde e castanhos.

O ano passado houve um enxame que passou três dias pendurado no tronco muito jovem de uma cerdeira, duas vespas que fizeram ninho, cada uma em seu sítio, e, já este ano, descobri um outro enterrado na terra. Não me atacam, passo minutos esquecidos a observá-los e a fotografá-los, bebem o pólen das flores, polizam as das árvores de fruto,e desconfio que até lá procriam, mas que fazem amor cauda com cauda ou acavalados um no outro... isso já vi.

 Ao entardecer os grilos iniciam as suas cantilenas e por pouco não me entram em casa. Quando algum deles se lembra de vir para o fresco da casa, agarro-o suavemente e deposito-o sobre uma folha. Se cai de costas, viro-o para não morrer antes do tempo que lhe estaria destinado, pois não se pode voltar e não pode voar nessa posição e em breve as formigas ou as lagartixas dariam conta dele... ou os rabi-ruivos que andam sempre por perto. Comem-me as folhas tenras da hosta, as pétalas das orquídeas e furam os botões de rosa mais tenros de um lado ao outro... Das folhas vulgares encarregam-se mais os saltitões.

Contudo, gosto de toda esta bicharada.. Se se quebra a cadeia alimentar na natureza, nem eles, nem nós sobreviveremos com alguma qualidade neste planeta azul... lindo, mas só quando visto do espaço. 

A primeira joaninha...

... apareceu-me nos últimos dias soalheiros de um inverno frio e seco, com sol forte.

Não sei como nascem, mas continuo a encontrá-las  bem pequeninas sobre os frutos em botão, como hoje aconteceu. Não sei se foi a minha exclamação maravilhada ~~ tão pequenina!... ~~ que a fez levantar voo imediato. Talvez não tenha apreciado o meu timbre de voz... Repousava sobre uma pera ainda na primeira infância...

Um grilo na sala...

Cristo já ressuscitara dos mortos, mas ainda não ascendera aos céus...

A família reunira-se à volta da mesa para o repasto pascal do Domingo Santo. Não se abrira a televisão e o Compasso passara, entrara e saíra por volta das 10:30 horas.

Os familiares homens tinham achado indigno receber o grupo portador da Cruz e arranjado forma de se tornarem invisíveis. Assim, coube às mulheres e aos três canídeos receberem o Senhor na Cruz, depositando nela o beijo da praxe ao som dos latidos, mais de satisfação do que de ameaça, dos quatro-patas, e nenhum reparou que um dos recém-chegados se sentira no direito de levantar da espécie de altar pascal que decorava o hall de entrada, um envelope branco, que aqueles sabiam conter recheio destinado a despesas paroquiais. Os quatro-patas julgaram,  obviamente, que era tudo gente honesta...

Deste modo, ignorou-se o massacre no Siri Lanka, a queda da grua sobre as nove casas na cidade do Porto, as notícias sobre futebol, e outros dos muitos dramas com que os noticiários televisivos nos bombardeiam às horas das refeições. 

Após o almoço de festa, prolongado por conversa animada, houve dispersão dos familiares: uns a passear os canídeos; outros para os respectivos quartos a repousar um pouco, antes de iniciarem a viagem de regresso.

E eu fiquei só na sala com o grilo.

Bom, eu não sabia da sua existência se não quando o ouvi grilar com uma certa insistência. Vinha o som de um dos cantos da sala e fui ver se o avistava, convencida que tivesse entrado por alguma abertura da janela que dá para o jardim.  Não consegui e dirigi-me à cozinha a comunicar a insólita presença do insecto grilante.

Como calculei, a notícia causou alvoroço e lá veio a aia de companhia investigar, por sua vez, a presença desse elemento que não fora especificamente convidado.

Arrastaram-se cadeirões, espreitou-se debaixo dos móveis... e nada. De vez em quando grilava, mas não se via em lado algum. Então alvitrei que se fosse colher serradela ao quintal, ou se colocasse no solo uma folha de alface em lugar visível para ver se o bichinho dava as caras... isto é, as antenas, para se poder devolver devidamente à natureza exterior a que pertencia. O que se fez.

Mas continuou a grilar  de tempos a tempos, ao longo da tarde, por vezes em resposta  à aia de serviço que tentava imitá-lo para ver se o atraía...

Perto da hora em que o Sol curva em direcção ao poente, a família reapareceu e comunicou-se-lhe a presença do visitante inesperado. 

 - Oh! Não! Esse é o som do meu telefone!

Perante a risota geral, tive pena de não ter sido mesmo um grilito negro à faire rendez-vous chez moi...?!?!

No rescaldo do dia da mulher...

Nem reparei no dia... parece porém que foi ontem aquele dia infeliz que se afirma ser dedicado à mulher.

Chamo-lhe infeliz porque, enquanto mulher, sem a força física que me distingue do homem, nunca consegui entender bem a razão de uma tal escolha. Compreendo o dia da mãe, do pai, da criança, da poupança... enfim, como forma de homenagem,  defesa, ou esclarecimento para menos precavidos. Mas da mulher?  E só porque esta foi considerada, ao longo dos tempos, e ainda o é, em certas culturas, inferior ao homem em direitos, que nunca em deveres? Não é inferior ao homem, é diferente, como o prova o seu papel de esposa, companheira, mãe, irmã, filha, profissional em múltiplas ciências e actividades e é um ser valioso, solidário, tanto ou mais que o homem, e imprescindível no tecido social.

 Qual é o dia do homem? Só o do pai?... Ou o do avô?... E porque será?... Só razões de natureza económica?

Se não há... é porque o não merece. 

No dia da mulher houve algo de diferente para mim: ao jantar, comi pizza... Valeu?...

Para sair do Carnaval...

 Para me despedir do Carnaval, resolvi procurar a máscara que mais me convém...
Porém, com dúvidas: uma máscara feminina, com laivos de arte e mistério como essa


aqui:

ou uma mascarilha de joaninha, símbolo ecológico, alegre e respeitado?...

Decididamente, a joaninha tem, de longe, muito mais a ver comigo e com a minha filosofia de vida. Não é, portanto, difícil a escolha.

Entre o sonho e a realidade, há que saber sempre ocupar o lugar que nos é caro e natural.

E assim resolvi despedir-me de mais um Carnaval que trouxe a chuva  para as plantas - a quererem de novo brotar para a vida - e que muito agradecem e o degustar dos sabores típicos servidos à mesa...

A " santa paciência "

Numa crónica de Miguel Esteves Cardoso, [Público,2.03.2019]  conta este que , quando menino, seu pai lhe falava da virtude da paciência, afirmando que a considerava o princípio da sabedoria, e que o seu oposto  era a tolice.

Fiquei a pensar no assunto e, com a rapidez exigida a um sábado com pouco sol e muitas e ameaçadoras nuvens, dei comigo a chegar a algumas muito simples conclusões: que paciência é saber escutar mais do que falar e colocar-se no lugar do outro desde que  se saiba qual seja. Nem sequer é  saber esperar por ser, sobretudo, uma forma de compreensão.

Acrescentava ainda o cronista que seu pai era de opinião que seres humanos não eram perfeitos, eram apenas humanos e que as suas vidas não eram máquinas. E que até estas falhavam quando menos se contava...

Em criança fui relativamente paciente... por imposição, pois não tive outro remédio. Porém, quando acontecia sentir-me enjaulada em demasia, fugia ...para casa dos vizinhos ou para a rua,. Depois ficava de castigo, tardes inteiras, com uma perna atada a uma linha, ou a um cordel. E não adiantava chorar, porque o castigo se tornaria ainda mais severo.

Mais tarde, proibida de brincar com outras crianças e depois de aprender a ler, a leitura de tudo que encontrasse escrito, e a que pudesse deitar a mão, era o caminho de fuga possível, mesmo que muitos dos livros não fossem convenientemente descodificados dada a ignorância dos muito poucos anos. Resultado: os livros passaram a ser escondidos e, já na adolescência, alguns deles, se emprestados, queimados no fogão de lenha.

Portanto, habituei-me a ser paciente... e quanto!...

Porém, pela vida fora, aprendi que à virtude da paciência se podia também chamar resiliência perante a injustiça, a dor, a incompreensão. Agora, na idade em que o desejo passou a ser cócega, compreendo que cada vez mais a paciência continue a ser virtude imposta pelo uso de viver, independentemente de emoções, de razões, ou do que seja.

Aqui chegada, confesso: - não sou máquina. Também sou humana e erro. Como tal, imperfeita.

No rescaldo do dia de São Valentim

Pensamento do dia:

«Erra aquele que se recusa a aprender por julgar que já é tarde. »

Durante montes de anos nunca eu ouvira falar deste dia, nem do seu santo e nem da razão porque era o protector dos enamorados. Na minha portuguesíssima maneira de ser e saber, até julgava que o protector dos referidos jovens era o nosso também portuguesíssimo Santo António.

 Dei-me conta, porém, que o São Valentim se tornou no santo padroeiro de quem vende , isto perante duas páginas de um supermercado internacional gosto de fazer compras e  que me envia regularmente a publicidade na caixa do correio.

Assim, para o Dia dos Namorados, recomendou, com «surpresas e muito amor» (palavras deles) , os artigos seguintes: rosas de chocolate, à unidade; ramos de rosas de chocolate; uma única rosa, de nome  "JUST LOVE": bombons Coração Snoopy; Bombons de chocolate ILOVE; Bombons Coração Regina;Espumante LOVE PINK;  Vinho Porto Pink; uma garrafa  de "Pink Gin ", quase todos estes artigos com promoções convidativas, não fosse o amor suficientemente forte para evitar gastar dinheiro.

E ainda há a crise...

Na segunda folha, também com descontos interessantes, apareciam  preservativos "intense orgasmic" e "naturel comfort" e águas de toilette "pasison" e "golden kiss", estas para mulher,  a metade do preço, e as "King seduction"  e  "Blue seduction", para homem. E  tudo com reduções de 50%. 

Já sem descontos, lá para o fim da folha, surgiam ainda umas velas de São Valentim, em forma de coração vermelho vivo; molduras sortidas encimadas pela palavra "Love"; umas canecas decoradas com corações concêntricos bastante feiosas e, como remate, almofadas Dia dos Namorados com outros corações que riam e choravam e ostentavam dizeres do tipo: "Contigo me derreto" e "somos eu e você "ou qualquer coisa do género.

Fiquei estarrecida!!!

 Percebi a que ponto chegou já,  entre nós, a devoção ao santo!!!...

Humor ...

Às vezes, ao arrumar livros, ou ao folheá-los, encontro papelitos amarelecidos de papel de jornal, que datam de um tempo de que mal me recordo. Muitos são de anedotas da época, daquelas anedotas que qualquer cavalheiro  poderia contar junto de qualquer público, incluindo as senhoras.

Achei interessante e resolvi aproveitá-la como tema desta mensagem.

 E transcrevo.

«Esta vem da América. E é de uma ironia que atinge as raias do sangrento, o que se pode chamar humor negro.

Uma noite, o presidente Nixon, vergado pelos problemas que tem às costas - guerra do Vietnam, desemprego, inflação, deficit do orçamento, agitação racial, contestação estudantil, droga, criminalidade - errava pelos corredores da Casa Branca. Deparando com o retrato de Abraham Lincoln resolveu dirigir-se.lhe:

 -  Tenho necessidade dos seus conselhos. Você também teve muitos problemas. Que é que eu devo fazer?

Lincoln debruçou-se com suavidade e, numa voz doce, aconselhou:

 - Vá ao teatro.

Como é sabido, foi num teatro que Abraham Lincoln foi assassinado em 1865.»

Sorri... Humor negro era então isto?...

Então a virulência acutilante que é a pedra de toque das selectas sociedades em que vivemos, com os políticos a darem o exemplo na violência da sua verborreia de uns para com os outros;  os filmes e series onde se mata por desporto, senão por brincadeira; as famílias que se violentam por actos, palavras e um sem número de acções que as arrasta ao crime... perante isto, ir ao teatro é, neste contexto, um conselho quase angelical para um presidente americano tão pouco conceituado como foi Nixon. Corresponde, afinal, ao nosso portuguesíssimo "Ora vá-se matar" ... e não chateie. Bom, esta última parte acrescentá-la-ia eu, porque estes homens da política não se enxergam mesmo. 

Tempo de janeiras...

Depois do Natal, era, outrora, tempo de cantar as janeiras a vizinhos e amigos. Ainda recordo a satisfação na voz sonora e bem colocada de meu Pai ao começar a cantar a quadra:

Ainda agora aqui cheguei,

E mal pus o pé na escada, 

Logo meu coração disse

Qu' aqui mora gente honrada!

E depois de umas quadras alusivas às pessoas da casa, sobretudo senhoras ou meninas, a quem poeticamente denominava flores de murta, cheirinhos de hortelã  ou  alecrim e quejandos, gabando atributos físicos e/ou morais, e que acabavam invariavelmente do modo seguinte, agora cantado num coro mais ou menos afinado:

Boas festas, boas festas!

Nós aqui viemos dar!

A casa destes senhores

Se as quiser' aceitar!

Era este uma forma agradável de se passar um serão diferente, que obrigava a regressar a casa já depois da meia-noite, com a alma quente do carinho dos amigos e o estômago confortado com vinho doce, chocolate quente e uma fatia de bolo, ou uma filhó. Tudo tão diferente dos concertos em salas fechadas, onde mal se vislumbra um rosto conhecido e ainda menos simpático... Depois, acabado o concerto, todos se atropelam para chegarem rápido a casa para fugir ao frio e onde hoje se vive só ou com pouca família.

Ainda surgem grupos de jovens às portas das casas para cantarem as janeiras por vezes acompanhados por uma charanga incaracterística... Primeiro tocam a campainha e perguntam se podem cantar... Se a resposta é positiva, entoam umas loas que logo calam assim que recebem uma espórtula qualquer.... Tudo impessoal, tudo desumanizado, por interesse em receber algo, a tal ponto que dá sempre vontade de os despachar, por não os conhecermos de lado nenhum:

 - Não, obrigada. Não é preciso cantar.

 Estamos de luto.

A paz...

Deve ser um albatroz e não uma pomba, porque a pomba é uma ave frágil e indefesa.  Escolhida como símbolo da paz não representa senão a beleza frágil que o conceito tem no mundo, porque viver é estar em permanente guerra, quanto mais  não seja connosco, se não com o mundo.

Por isso representa a utopia mais querida para todo o homem de boa vontade. Que deveria ser cada um de nós, mas quase nunca é.

Ontem foi o dia da paz.

Não assisti, porque estava doente dos olhos, como o poeta.

O Natal das crianças

`É Natal  e os sobrinhos-netos vieram trazer os presentes à tia-avó. Já me habituei a vê-los crescer de ano para ano e o mais novinho ostentava, com muita dignidade, um velho barrete de pai-natal, que depois acabou por esquecer.

Claro que tinham todos também um saco de prendas, e senti-me feliz ao ouvir as suas exclamações de entusiasmo com as prendinhas e jogos escolhidos para lhes dar prazer.

Ainda não havia enfeites na árvore e a Lô ofereceu-se para ajudar... Já tinha ajudado a fazer duas, neste Natal - confidenciou.

Passado algum tempo, o benjamim experimentava  os fofos pantufos azuis decorados com o homem-aranha, que só tirou no fim da visita e veio perguntar de mansinho: -Tia, posso abrir o meu jogo?...

Ri-me. Claro que podes!... é teu ! fazes dele o que quiseres!...  

Jogaram, brincaram, riram, discutiram... Repreendido pelo pai, o Zé  até chorou... Tinha gritado com a irmã e o pai não gostou da tonalidade algo desmesurada do seu tom de voz. Mas como estava a ganhar no jogo das compras, consolou-se e esqueceu a repreensão.

Já em ala de marcha, de regresso a casa, nova pergunta: - Tia, o que é isto?

A princípio não percebi...Isto, o quê?

Mas, como apontava o piano fechado, entendi. Abri-o, ensinei-lhe onde era o dó e começou a teclar, muito devagar, uma das canções do filme Música no coração. Veio em seu auxílio a irmã mais velha, mocinha de 15 anos, e lá saiu a melodia como devia ser!

Na cozinha foi um reboliço! Olhal! Até que enfim que è Natal!...Que bom!

Depois foi o Frère Jacques e  a toada do Atirando o pau ao gato! E já foi um pouquito contrariados que se despediram, carregando até ao carro os saquitos dos presentes, a minha primeira preocupação em compras, com medo que aparecessem e me encontrassem desprevenida.

Porque o Natal só tem sentido para as crianças!...

E de todos os que ainda acreditam em boa vontade!

 E Boa Vontade é amor, do mais sentido.

...

Diverti-me a vê-los jogar, fazendo complicados cálculos para imaginárias compras, trocando impressões... e até os adultos deram palpites, explicando  peripécias do jogo, comentando...Enfim, momentos que só o contacto com o mundo imaginário de quem é muito novo traz prazer.

Não acreditam já, nem no Pai Natal, nem no Menino Jesus enquanto  fazedores ou transportadores de presentes.

Com a idade deles, recordo que quase não recebia prendas e, contudo, acreditava no Menino Jesus, o meu amigo imaginário com quem brincava e conversava durante toda a época natalícia, pelo menos. Tinham-me dito que ele descia pela chaminé do fogão da cozinha que tinha de ficar impecável para  se não sujar... Sobre o tampo do fogão colocavam-se os sapatos de toda a família e, no dia seguinte, ao acordarmos, lá estavam as prendas... não as desejadas por mim,possivelmente por todos, mas as que o Menino entendera trazer. Nunca me senti muito desiludida, porém. Crianças habituadas a uma certa frugalidade contentam-se com pouco...

A única, a grande desilusão com o Menino aconteceu quando, houve certo ano, em que se esqueceu de mim... Mas não foi com ele, o amigo de longa data, que me zanguei... Foi com quem me ensinou a acreditar nesse benfazejo menino que descia pelas chaminés de todo o mundo nas vésperas do seu nascimento.

Verdadeiramente, foi com o mundo dos outros que me zanguei de verdade!...

E, lá no fundo... acho que ainda continuo muito zangada. 

Mas faço de tudo para que não se note...

Reflexões natalícias...

É tempo de festejar os ritos da quadra do Natal. E chove. Chove a toda a hora. Mas também acontece, numa aberta do sol em pleno dia, formar~se no céu um arco-íris maravilhoso.

E encanta sempre olhar o arco-íris, mesmo que não se acredite em gnomos, nem no pote de ouro que esconderam algures, lá no fundo do arco do encantamento.

Encantamentos sofrem quando se ouve alguém apelidar a época de hipócrita para em seguida  brindar os semelhantes com reiterados desejos bom Natal.Todos os meus votos de bom Natal, mesmo a desconhecidos, vem do coração com a mesma naturalidade com que lhes desejo boa-tarde ou bom dia ao longo do ano.

 E porque haveria de sentir diferente? Faço-o com a mesma naturalidade com que ofereci auxílio ao pontinho negro que vi caminhar na bacia do meu lavatório, um ínfimo aranhiço, bem menor que um grão de areia, que lutava para se libertar da humidade da porcelana. Ofereci-lhe a ajuda de um pedaço de papel higiénico, que logo aceitou e deixei-o no peitoril da janela. No fim do dia, fui ver se ainda por lá passeava...mas não, tinha ido à sua vida, naturalmente, em plena liberdade e senti-me contente por ele. Experimentei por aquela ínfima vida de insecto persistente, lutador, a mesma empatia que sinto por alguém que se cruza comigo e me sorri, ou me saúda, no dia-a-dia, quando podo as rosas do jardim.

E porque carga de água nesta época terá de ser diferente? E porque teremos tanta vontade de descarregar a nossa ira contra o mundo hipócrita?

Ora bem: deixá-lo  lá ser o que sempre foi. Para quê incomodarmo-nos com isso? Interessa só que o não sejamos.

Não gosto de carnaval; não gosto de feiras barulhentas; não suporto batuques infernais. Porém gosto do Natal que só é consumista se em cada presente que comprar houver sentimentos que não sejam proporcionar prazer aos que amo. E gosto do Natal, ainda que tenha más recordações dos meus natais de criança e de pré-adolescente. Porém tentei proporcionar aos meus filhos uma magia de afecto e alegria que não me foi concedida. É essa magia de amor que ainda tento renovar a cada ano que passa para os que me são queridos, enquanto por aqui vaguear. E é ela , a dos tempos passados, que me traz a saudade.

Posto isto, para a quem acontecer passar por aqui, receba, de coração aberto, os meus

 SINCEROS VOTOS DE UM FELIZ NATAL !