Uma joaninha no verde primaveril

A primeira joaninha da passada Primavera., aqui, do lado esquerdo.

Adoro encontrar joaninhas e outros bichinhos de carapaça vermelha, preta, castanha, às riscas...

Ainda que roam as folhas de plantas, arbustos e árvores... são sempre benvindos, porque precisam comer para viver!

Violetas africanas e outros...

 Violetas africanas.

São violetas africanas que gostam de sol não directo, mas de muita claridade, um pouco de terra, alguma água e muito calor. Por isso há anos em que não se dignam florir.

Este ano floresceram ambas e mantiveram as flores durante toda a época primaveril. De repente ficaram murchinhas, com algumas folhas extremamente fragilizadas, a apodrecer. Contudo, já criaram folhas jovens, lá no meio, bem rijas, de um verde muito tenro.

Portugal, sobretudo no norte rural, é o local das "alminhas".  São estas humildes monumentos de índole funérea , dado que servem para perpetuar a morte mais ou menos violenta de alguém no exterior  e construídas de formas e com materiais muito variados.

Destinam-se a suscitar, junto de quem passa, uma oração que intermedeie  junto das potências divinas o perdão para os pecados da vítima do crime violento e também do autor deste, para que a vida para lá da morte se perpetue na graça do Altíssimo. Daí que normalmente haja uma cruz simples, ou com o crucificado, por norma de pedra da região, ou mármore, ou simples madeira, marcando o local em que a drama ocorreu.

Esta estela é um exemplo bastante original de um destes monumentos virado a poente.

 Flores e frutos.  

Há plantas que exigem escolher o local para morarem, porque, se este não lhes agrada, morrem ou nunca mostram um sorriso florescido, ou sequer se desenvolvem.

Há pessoas assim também: só conseguem florir quando reunidas as condições necessárias para tal.  E adoecem; e, muitas vezes, também morrem.

Há quem diga que as plantas não sofrem... Sofrem, sim senhor!: sede, fome,negligência,  maus tratos. E nem sempre reagem bem às inúmeras adversidades do quotidiano, tal como as pessoas.

Tudo na natureza tem algum grau de sensibilidade. A própria pedra reage à erosão dos elementos e à brutalidade dos humanos que a manipulam a seu bel-prazer.

Os planetas, no seu todo, interagem entre si com todos os outros seres no universo sideral sendo autores ou vítimas dessa interacção.

O primeiro vaso de antúrios morreu-nos, há já uns anos. Este aqui já deu uma muda - gostou do local e um e o outro passam florindo ao longo do ano. 

Esta corola encarnada e brilhante,  parecida com a crista de um galo altaneiro, foi, este ano, a primeira papoula. A semente dela representou um daqueles milagres com que a natureza nos brinda:  - - aparecida junto ao muro do quintal e então recolhida, não gostou do local e, no ano seguinte, apareceu em local bem exposto ao sol, onde ainda se encontra.

Rezo para que não desapareça!...

De uma forma única, este momento florido marcou o fim da Primavera de 2019.

...Alimentando os pássaros...

Abrigada do calor excessivo, num ambiente de natural frescura, passei a tarde sem me lembrar de sair para alimentar os passeriformes que, se me alegram o jardim e o quintal, também sujam o chão com o palhuço das sementes da alpista que comem e os inúmeros dejectos que descontraidamente produzem.

Recordei há pouco a imperdoável distracção e saí então para a noite quente e sem vento, sem me preocupar em acender a luz... A calote oeste da lua estava suficientemente iluminada e o brilho de estrelas e cometas eram jóias longínquas marchetando um céu de um azul inefável, infindável , mágico, que já quase esquecera que existia, por demais ofuscada pelas luzes artificiais de néon ou lazer que tanto secam quanto ferem os olhos.

A brisa era leve, cerúlea, vagamente fresca e fiquei-me embevecida a olhar o céu por cima da minha cabeça, de cabelos quase tão brancos quanto os raios de luar...

Passado o momento de encantamento, fui encher os comedouros para os meus hóspedes aéreos e exigentes, comilões, invejosos, truculentos uns para com os outros, que tanto adoram banhar as penas nas tinas com a água que lhes é dispensada para se dessedentarem... Chegam a brigar pela oportunidade da banhoca!... 

Adoro vê-los fazer a toilette!... É dos momentos do dia mais repousados e divertidos que me proporcionam estes seres alados e inquietos cujo maior prazer é voar nas estradas desconhecidas dos anilados céus...

Agora, na solidão da noite estrelada, enluarada, nem se ouvem... só se ouve o ruído cíclico e longínquo dos grilos que nos repousa a mente e liquefaz o espírito mais empedernido... porém, atento perante a maravilha da noite de um verão que começou agora a acontecer...

Dos insectos... alguns, apenas

Dizem os que estudam estas coisas que daqui a cem anos os insectos desaparecerão da terra. Todos estes, não em praga, mas uns mais que outros, proliferam no centro das flores e das folhas dos um pouco mais de 400 metros quadrados de solo arável e penedos da nossa quintinha, juntamente com os pássaros, duas ou mais cobras e sardaniscas velozes em verde e castanhos.

O ano passado houve um enxame que passou três dias pendurado no tronco muito jovem de uma cerdeira, duas vespas que fizeram ninho, cada uma em seu sítio, e, já este ano, descobri um outro enterrado na terra. Não me atacam, passo minutos esquecidos a observá-los e a fotografá-los, bebem o pólen das flores, polizam as das árvores de fruto,e desconfio que até lá procriam, mas que fazem amor cauda com cauda ou acavalados um no outro... isso já vi.

 Ao entardecer os grilos iniciam as suas cantilenas e por pouco não me entram em casa. Quando algum deles se lembra de vir para o fresco da casa, agarro-o suavemente e deposito-o sobre uma folha. Se cai de costas, viro-o para não morrer antes do tempo que lhe estaria destinado, pois não se pode voltar e não pode voar nessa posição e em breve as formigas ou as lagartixas dariam conta dele... ou os rabi-ruivos que andam sempre por perto. Comem-me as folhas tenras da hosta, as pétalas das orquídeas e furam os botões de rosa mais tenros de um lado ao outro... Das folhas vulgares encarregam-se mais os saltitões.

Contudo, gosto de toda esta bicharada.. Se se quebra a cadeia alimentar na natureza, nem eles, nem nós sobreviveremos com alguma qualidade neste planeta azul... lindo, mas só quando visto do espaço. 

coroa de rei...

abriu ao sol pleno 

na manhã junina...

lírio? ou açucena vestida

 de escarlate puro?

não sei... nem quero.

é a coroa de um rei,  

 altivo e severo.

a primeira gerbera...

Foi a primeira gerbera

 que floresceu

sob o sol desta húmida, enevoada

e trinada primavera...

de céus azul e cinza

pela manhã;

de laivos rosa e céu

quando entardece...

pelo meio,

o meu coração nunca (te) esquece

se corro as cortinas para o mundo

e venho ao teu encontro

como em prece

na  mágica esperança de (te) sentir

no abraço doce e profundo 

que selou o desejo

e calou a saudade.

guiomar

Anémona branca

Nas covas, nos socalcos dum tempo da memória, afundo-me, quase sempre distraída.
Em breve, porém, há uma carga feroz de malogradas emoções possuídas de vontade própria que logram soltar-se, libertas de regras que selam todo um tempo que passou. Algumas agridem-me como bofetadas, com uma intensidade que há muito não julgava possível.
Rechaço-as por vontade. Cubro-as com terra sem adubo. Às vezes lanço-lhes flores brancas. Sempre brancas. Toda a cor esbateu-a o tempo, a distância de mim, a fuga forçada ao sol e ao calor.
E fico inerte. Entorpecida.

E ficam fantasmas do pouco ou muito espaço do devir.

Acordar no dia...

 Acordo e estiro-me da posição enrolada que tomo para adormecer e em que durmo. Por vezes os membros estão anquilosados e dores vagas localizam-se em vários pontos do corpo, mas não ligo - 

 - assim que me levantar cessam e raramente me ocupam a mente ao longo do dia.

  Levanto o estore e corro as cortinas para ver o Sol, mesmo que o Sol esteja escondido atrás de densas cortinas de nuvens pesadas e cinzentas e espreito o jardim. Há ainda botões de rosa que pretendem abrir, e uma ou outra corola que conseguiu desabrochar ao calor doce de um ou outro dia de Outono. E corolas amarelas de cravos túnicos que este ano se multiplicaram e cresceram generosamente, nem sei bem porquê, e ainda não desistiram de florir. E vejo a larga copa de um enorme azevinho cheio de bagas vermelhas que sempre enfeita o Natal e que tem de ser desbastado duas vezes ao ano por não deixar chegar a claridade solar às plantas que moram nos outros canteiros em redor.

 É pequenino o meu jardim,  mas é precioso para mim e é o meu mundo. Conheço o lugar de cada planta, de cada roseira que castigo com podas frequentes e sempre se vingam  prendendo-me a pele com os seus espinhos acerados , ensanguentados depois da crueldade perpetrada. 

  Este ano, o verão não deu grande vida às rosas. Também não foi ano de jarros. Nem de amores perfeitos que a chuva e a humidade faziam apodrecer e murchar. Mas a salsa, a rúcula,a alface e as couves gostaram de viver misturadas com as flores e são uma óptima fonte de rendimento para sopas e saladas caseiras. As urtigas foram dar uma volta para outras bandas, e o caldo verdinho que proporcionavam deixou de ser possível, fragrante de azeite e gema de ovos cozidos... 

  Colhi na net uma receita de compota de pétalas de rosas. Em contrapartida, a framboeseira deu para fazer muitos frascos de doce e os maracujás ainda crescem sob a densa folhagem verde. E, de momento, as japoneiras mostram os seus botões que incham devagarinho sob as geadas agrestes das noites deste fim de Outono.

  É pacificador olhar o jardim onde as heras sobem pelas hastes da roseira de Santa Teresinha mascarando-lhe os poucos espinhos e as suas pequeninas rosas se entrelaçam com o verde e rubro das folhas e bagas do azevinho. E há paz na certeza de criar algo vivo e são.

  Assim é o meu acordar.

 Assim é iniciada a rotina da manhã.